Creer o estornudar.

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“Nunca se sabe qué tan intensamente se cree en algo hasta que su verdad o falsedad se vuelve un asunto de vida o muerte.”
CS Lewis

Si no fuera porque en Julio eran las vacaciones, con mucho gusto habría odiado ese mes.

En Julio, religiosamente empezaba la temporada invernal, en mis Termas de Rio Hondo, pero sobre todo era la apertura a mi maratón semestral de estornudos interminables, me dejaban sin aire, envuelto en una respiración asmática mientras mis ojos se llenaban de lágrimas de impotencia ante la imposibilidad de detener, tamaña situación, en mi pequeño tamaño de siete años.

En Julio, por ende, se reforzaba el peregrinaje a los alergistas, las inyecciones entraban en escena, decenas de vacunas experimentales se ensañaron con mis flacos brazos. Las enfermeras, agotaban los argumentos para entretenerme, ante los pinchazos que uno tras otro, semana tras semana, hacían de mi un autentico, tiro al…negrito.

Todos, pero absolutamente todos los intentos por detener la maratón de estornudos eran en vano, ni siquiera llegaban a darme un respiro de una semana.

La alergia se apoderó de mi existencia incipiente y se reía del inmenso equipo que buscaba darme paz.

En mi niñez, me revelaba a cualquier cosa, pero a esto no, con inmensa docilidad me declaraba derrotado entregándome a cualquier proceso, para generar el suceso de ganarle a la situación, que duraba exactamente seis meses ininterrumpidos.

Una vez me enteré que toda la “serie de vacunas” era solo para saber a que tenía alergia, para que desde allí puedan encontrar con que sanarme. Fue un momento de gran angustia donde me sentí una auténtica rata de laboratorio.

Mi alergia ya era una cuestión que excedia a mi y también a mi familia. Los vecinos opinaban, los proveedores y clientes de mi padre, aportaban sus diagnósticos y pronósticos.

…Seguro que es reacción a polen.

…Debe ser por el polvillo.

…Es por el frío.

…Se le pasara solo cuando sea adolescente. Y así las conjeturas profesionales y vecinales, llenaban una interminable lista de pestes que respaldan la pésima sinfonía de achíses.

Yo era dueño de mis estornudos y por ende tenía derecho a deducir un diagnóstico, pero no me anime a contar mi descubrimiento, por miedo a que me internen por otra enfermedad. Entre estornudo y estornudo me fui convenciendo que tenía alergia a los turistas, que como abejas llegaban y hacían de Julio un mes nefasto para mi, pero próspero para todo el pueblo.

Con la alergia salíamos de viajes sanitarios a Santiago a Tucumán y hasta al hospital Durand de Buenos Aires que hizo su intento y… nada. Cada vez estaba más convencido que los turistas eran los que me traían la alergia y qué me tendría que acostumbrar a ella de por vida.

Pero en mi pueblo, todo era magia y a solo 15 minutos de la puerta de mi casa, el NIÑO ARMANDO, con una botella de alcohol y dos pastillas de alcanfor todo lo sanaba.

¡¡¡Y nada de análisis, ni inyecciones ni enfermeras gordas!!!

El curandero del momento tenía a jaque a los laboratorios multinacionales y era prácticamente nuestro vecino.

Mi madre, Doña Ana, no lo dudo y al paraje La cañada, fui a parar con mis cortos huesos, los ojos llorosos, la nariz roja y el pecho agitado.

La gente llegaba en cualquier tipo de transporte, caballo, sulky, auto, camión y hasta ómnibus repletos de sufrientes de algo que arribaban en búsqueda de la poción mágica.

Llegamos a las tres de la mañana, para conseguir turno. Unos papelitos idénticos a los de las rifas de mi escuela.

-Me dieron el 57 – le cuenta mi madre a una señora desconocida, compañera de espera.

-Es muy milagroso el niño, me dijeron que vino la esposa de un militar, que la trajeron en un helicóptero con escarapela, venía con bastones y se fue caminando- Contaba la desconocida-

El niño atiende en una pieza de adobe blanqueado con cal. Los ya atendidos salían más alegres, aferrándose a la botellita de alcohol.  Algunos llevaban varias, para otros dolientes que no pudieron venir; me enteré por la señora desconocida que no paraba de enumerar milagros.

En la sala de espera al aire libre y en plena noche alumbrados con un fogón y unas luces a gas, se ofrecían, tortillas, chipacos, “sanguches de milanesa”, gaseosa Secco y de postre rosquetes. También mate cocido en latitas de durazno al natural. Y como si fuera pocos huevos caseros, el niño Armando era un generador de abundancia y prosperidad para ese pedazo del monte santiagueño.

Al lado del consultorio otra habitación de adobe, pero pintada de celeste patrio adentro, una virgen llena de adornos, desde tules a flores de plástico pasando por un sinfín de chapitas con forma de órganos, dejado por los que ya fueron sanados en testimonio y agradecimiento.

La virgen es la receptora silenciosa de “la voluntad” que puedas ya que el niño Armando no cobra pues su poder proviene de la virgen que cura a través de él.

-Hay que aportar a la virgen para que ella le ayude a él– me decía mi madre como si yo entendiera lo que estaba viendo, sintiendo y ya escuchando, pues el gallo envidioso empezaba a despertarse y no quería hacerlo solo.

De repente una mujer con pelo entrecano orgullosa de su edad, llamó con un grito.

-Que pase el 57-

Mi madre de un salto ya estaba en el umbral del consultorio y yo flameando de su mano izquierda, ya que, en su derecha, envuelto en papel de diario, la silueta del alcohol Frau y la ristra de alcanfor, están sujetados con profunda expectativa.

El niño no parecía niño, pensé en silencio que era el padre de el niño, pero era él, allí delante mío, en ese espacio, a media luz del amanecer.

El Niño Armando, con un sombrerito claro, en el cuello muchas cruces brotan de una camisa oscura, un cinto grueso sujeta una cintura poco afecta a la gimnasia, el pantalón claro Oxford, como el de mi hermano remata en un ruedo que acaricia a unos mocasines, que en algún momento fueron negros y ahora… grises por el suelo de tierra indomable.

El escucha paciente mis penares, magistralmente relatado por mi madre, fiel testigo de mis crisis nocturnas.

Su mano está apoyada en una mesa cubierta por un mantel de hule floreado. Estamos los tres uno al lado de el otro, yo en el medio.

Él levanta su mano derecha sobre mi cabeza, dice algo, creo que es un rezo. (No puedo saber lo que nunca hice.) En el acto me dio un miedito y pensé… ahora desaparezco y…para siempre.

-Bien Doña Anita, hágale tres fricciones antes de dormir con este alcohol con alcanfor y se curará inmediatamente- Sentenció el niño con una seguridad que hasta miedo daba.

Inmediatamente con un veloz movimiento abre la botella y hace trizas, las pastillas de alcanfor y las introduce en el alcohol que inmediatamente empieza a expulsar unas burbujas blancas que se derraman en el mantel.

Cada segundo que pasaba, más sentía que estaba por desaparecer mi vida en ese mismísimo momento y lugar.

Me aferre a mi madre con mis dos manos.

El niño seguía rezando y empieza a hacerse lo que la gente hace cuando pasa delante de una iglesia. me acaricia la frente y con su mano santa peina mis rulos rebeldes de la noche en espera.

-Aaah doña Anita, hágalo “oler” la botella tres veces al día. Toda ira muy bien. – Asegura el Niño Armando mientras nos despide.

El tratamiento empezó de inmediato, la primera “olida” fue a los 5 minutos y hasta las noches fueron más, preparándome para las fricciones nocturnas de las ansiosas manos de mi madre por darme paz.

No desaparecí, pero si desapareció doña alergia, nunca más vino en Julio y empecé a querer a los turistas y a creer o estornudar.

Capítulo 15 de mi próximo libro El ruido de las alas.

Aquí van algunos de los agradecimientos hacia el Niño Armando.

Hace unos años ya no está físicamente, pero el GRACIAS!!! lo sobrevive.

Fabrica de libertad.

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“Quién salva una vida, salva al mundo entero” 

La lista de Schindler.

El sol escondido dentro del otoño polaco, se muestra por momentos y se retira por otros como escapándose de alguna persecución .

La gran Rynek Glowny, la plaza medieval más grande e imponente de Europa con sus 4 hectáreas – nacida para el trueque- está poblándose lentamente, aún a pesar de lo temprano de esta mañana templada en el termómetro pero fría en mi interior.

Aquí en la mismísima Cracovia , donde los bosques tupidos sirven para amarse y para que Karol Wojtyla sueñe con su papado, aquí mismo en estos cielos límpidos se inspiró Copérnico para poner al Sol en el centro.

Las  clínicas dermatológicas ofrecen el mejor tratamiento, mostrando el inmaculado cutis de mujeres, casi de cera , aquí mismo se conserva la casa   de la ” inventora de la belleza”… la emprendedora Helena Rubinstein, que desde una historia de necesidades pudo transformar su existencia  y  la autoestima  de otras millones de mujeres,  creando un imperio de cremas y glamour,  sentenciado  con su famosa frase… “No hay mujeres feas, solo las hay perezosas”. Helena la cenicienta de Cracovia que  delineó su vida, poniéndole texturas al tacto, sensualidad al rimmel y pasión a los labios rojos.

Aquí mismo las iglesias y los palacios se camuflan para no ser distinguidos, tal vez  por el aprendizaje de la sangrienta invasión nazi.

Atravieso la plaza rumbo al barrio de Kazimierz, justamente donde el guetto judío vivió para morir. Tengo hambre, mucha hambre, siento mi estomago que está contraído, tal vez este confundido y no sea hambre sea otra cosa , pues mi respiración se acelera y mis pasos no encuentran el ritmo.

Me siento, puedo sentir el frío de la silla de metal, estoy en el famoso Bar Singer, que homenajea  a Isaac Singer, no fue el que logró el invento pero si el empresario/actor que entendió el concepto clave… un bien es más valioso cuando es más práctico, es familiar y se puede pagar a plazo. Singer inundó al mundo de puntadas, surfilados y costuras.

Algo caliente para apagar el frío, me vendría muy bien y no dudó en pedirme un “borsh” la mítica sopa de remolacha que me hace viajar a mi bobe (abuela) , puedo mirarme en el espejo rojo del plato, mientras la cuchara de metal también me anticipa un recuerdo de la próxima inminente visita a la fábrica de ollas de Oskar Schindler .

  La atmósfera tiene los aromas distinguidos de comidas de la tierra, donde el hinojo, el perejil, la pimienta y el jengibre hacen el coro a la paprika, formando un batallón de aromas que te conquista, quedándote vencido, sin pelear .

Por la misma  angosta calle, presuroso un religioso, enfundado en su tapado negro va sorteando alemanes que hoy son turistas y recién ahora …los puede sortear. Lo sigo y a cada momento se acercan más los sonidos de un clarinete y un acordeón se escapan de la sinagoga  Remuh, son los acordes de la música Klezmer , esa mezcla de acordes de llanto y alegría brotados del alma, lo imagino a mi tío Jaime , el de los abrazos fuertes, el de las comidas sabrosas, el de los ojos tristes que vivía recordando haber sido el que hizo la punta para escaparse de las persecuciones y esperar a sus hermanos de la lista familiar.

Escucho como desde la  ventana del templo, donde ingreso un religioso, todo vestido de negro, se descuelgan y van circundando el aire la música de la lista de Schindler y me encamino con fuerza y decisión hacia la fábrica del empresario del tercer milenio .

Antes de cruzar el  generoso río Vístula, me encuentro con la plaza  Bohaterów que fue el corazón del gueto, allí 70  inmensas sillas vacías  representan la espera que pasaban los  pasajeros que nunca regresan. Ellos iban a los hornos de Auschwitz y en la mismísima esquina , la farmacia del otro empresario del tercer milenio, Tadeus , el único católico que podía permanecer en la zona y  se arriesgo siempre ayudando a cientos a escaparse  por la falsa  puerta, o a suministrarles medicamentos o a pasarle tintas para falsificar documentación, la liberadora Farmacia del Aguila que, contrasta con las tapias en forma de lápida del guetto hechas a propósito para que se sepa que de allí no saldría nadie con vida.

    Camino más ligero no se si por llegar o escaparme. Camino y camino por el viejo barrio obrero, hago una cortada por un baldío y me desplazo debajo de un destartalado puente metálico, ya no veo a nadie a mi alrededor, hay mucho silencio afuera pero adentro siento el clarinete y el acordeón de la música Klezmer, con una penosa melodía gusto a invierno, con cadencias de fuga y abdicación, con colores grises… muy grises y de todas las gamas.   Allí adelante aparecen un tinglado, y la vereda se hace uniforme, hago lenta  la marcha, mientras que un remolino de viento me quita mi gorra, salgo corriendo a buscarla, me agacho la recuperó justo debajo de un cartel que reza Fabryka Oscara Schindlera-Amalia…el corazón se detiene y mis ojos se pierden en las fotos de los salvados inmortalizadas, en el mural de entrada. Estoy en la fábrica de la libertad, allí donde la lista se confeccionó para estos seres que fueron salvados detrás de una empresario que encontró en su profesión mucho más que comprar barato para vender caro, un empresario que sintió la desarmonía del mundo y con la excusa de emprender, lleno un lugar mayor que el burdo mercantilismo oportunista. Adentro todo es historia clandestina y una pila de ollas y utensilios de metal muestran la excusa perfecta, ver cómo hacían mal los productos para demorar y ganar tiempo para escaparse, haciendo muy bien el verdadero producto… la liberación.

  Me siento en el suelo apoyándome en una descascarada pared mientras otro remolino de viento, hace bailar unas hojas y de ese baile veo florecer la esencia del SER empresario para el nuevo milenio, que no es ni más ni menos, que crear organizaciones donde la gente quiera apasionadamente pertenecer ,para desarrollarse y desarrollar un mundo que merezca ser recordado.

Recordar  que la libertad se ejerce con otr@s y no es lo mismo que la autonomía solitaria, por eso hay que tomar conciencia que somos libres con alguien nunca solos.   Gracias Oskar Schindler, Helena Rubinstein,Papa Karol Wojtyla , farmacéutico Tadeus, Isaac Singer….por SER primero defensores de la vida, humanos comprometidos con generar ciudadanía  y luego empresarios .  

¿Tu trabajo genera libertad ?

¿Estás en una empresa /organización que aumenta tu valor personal?

¿Eres libre o solo tenes la cadena larga?

Si te sirvio…#compartilo y generamos #aprendizajecolaborativo.       

Viva la Matria!!!

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“Los límites de mi lenguaje son los límites de mi conocimiento”.

L. Wittgenstein.

Que nació primero la palabra alunizar o el alunizaje?  #exploralo.

La patria conquistó a la MATRIA. Patria pareciera ser hija huérfana de un “pater” que sometió a una “mater”, hasta dejarla prácticamente anónima.

La madre es la indispensable paridora del acontecimiento histórico más protagónico del ser humano… el nacimiento.

Es por ello que toda re-evolución hace nacer un nuevo paradigma y es hora que recuperemos el concepto MATRIA.

Plutarco en la antigua grecia recitaba…“la tierra es madre, por su fertilidad, por su generosidad, por el cuidado y acogimiento desde la abundancia, es la matria, es la referencia indispensable de la NACIÓN EMOCIONAL”.

La mujer es base y estructura de la sensibilidad, la emocionalidad, la superlativa longevidad, la generativa fertilidad, la vocación dialoguista y el compromiso evolutivo. A diferencia de un mundo donde el patriarcado y sus “frutos” implementaron las guerras, el sometimiento, la exclusión y el poder medido sobre la capacidad de someter. #Exploralo.

Pero hay opciones, ya en el mundo empieza a moverse la tendencia matria. Un colectivo empecinado en lograr un nuevo contrato social global.

Vale las ganas explorarlo, les paso el manifiesto para ir degustando el cambio.

Queremos otro mundo posible, un mundo donde quepan todos los mundos, un mundo nuevo:


1.- Que erradique toda forma de pobreza y las desigualdades globales entre el Norte y el Sur.

2.- Donde se cuide la casa común que es nuestro planeta y a todos los seres que lo habitan, haciendo de la lucha contra el colapso climático una prioridad compartida.

3.- Donde la igualdad de mujeres y hombres sea real, un mundo feminista.

4.- Donde migrar sea un derecho, no existan víctimas de las fronteras y se acoja sin excusas a las personas refugiadas.

5.- En el que no haya cabida para ningún tipo de política, discurso o exclusión racista.

6.- Cuya economía sea social y solidaria, poniendo en el centro a las personas desde una prosperidad compartida y el cuidado de los bienes comunes.

7.- Donde esté garantizado un empleo que fomente la dignidad de la persona con un reparto del tiempo que permita vivir y disfrutar la vida protegiendo los cuidados.

8.- Cuya base sea una educación universal, inclusiva e igualitaria, social y emocional, para hacer de jóvenes, niñas y niños sujetos de su propio desarrollo y protagonistas del futuro del planeta.

9.- Que active un nuevo modelo energético sostenible, renovable, descentralizado, democrático y en manos de las personas.

10.- Donde se exijan, se cumplan y se amplíen los Derechos Humanos y se avance hacia una Carta Universal de los Deberes Humanos.

11.- En el que sus gobiernos sean abiertos, plurales y horizontales desde la transparencia, la participación directa, la colaboración y la coherencia de políticas; una democracia real para una sociedad civil global.

12.- Que construya la revolución de nuestro tiempo, la revolución de la Fraternidad y de la Sororidad Global desde la creatividad, las culturas y la resistencia no violenta.


Ya se siente las contracciones, y madura el parto sobre la cesarea. Nada de buscar sucesos, todo focalizado en procesos.

 En este 25 de Mayo …Vengo a enterrar una vieja frase:  Patria o muerte y hacer nacer MATRIA Y VIDA.!!! Feliz dia de la Matria.

Si te creo valor…Compartilo y aprendemos juntos. #aprendizajecolaborativo.

Por mas material explorar…https://www.movimientomatria.org/blank

Nuestra señora en llamas.

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” Una palabra o una imagen es simbólica cuando representa algo más que su significado inmediato y obvio” Carl Jung.

París la ciudad del amor. Y como todo amor tiene capas y como toda capa tapa algo, quiero invitarte a explorar qué más hay en el incendio a nuestra señora de Notre Dame.

Me tomé un tiempo para escribir sobre este acontecimiento, pues sentí que ameritaba, desde los rescoldos de la destrucción, recién compartir lo que sucedió, desde otro enfoque.

La primera vez que estuve en la catedral fue en mi época de irreverente adolescente mochilero. Aquello significó vivir un sueño y sentir que a la obra de Víctor Hugo, la estaba palpando en cada rincón de semejante construcción.

La última vez que estuve en París, en mis tradicionales caminatas interminables, por esta ciudad masónica, me sigue deslumbrando los homenajes “voluntarios” a los albañiles.

En una obra en construcción, una exposición fotográfica en sus vallas dignifica a los que edifican mundos. #exploralo.

La masonería en definitiva, en sus albores, fue un sindicato de cofradías operativas de albañiles ( mason =albañil) de alto nivel fraterno, con simbolismos y procesos iniciáticos para lograr sabiduría existencial. y portadores de conocimientos especiales en la construcción de templos y por ende en la construcción de mundos. Los masones y las catedrales tiene un vinculo iseparable. #exploralo.

Es por eso  que la devastación de la catedral de Notre  Dame, para el mundo masónico es una herida de una profundidad  referencial.

Casi 12 horas de fuego envolvieron decenas de simbologías, cada minuto que pasaba era una angustia multiplicada por la potencial desaparición de tanta información centenaria, generando una sensación de pérdida irreparable entre aquellos que amamos los mensajes transgeneracionales y trascendentes.

¿Que sera de el Hombrecito del Gorro frigio? me preguntaba mientras observaba las llamas. Esa referencia directa a un alquimista merliniano en busca de la piedra filosofal, con el gorro que representa la libertad y desde la altura que tiene la sabiduría.

O de la Mujer que toca las nubes, allí en el pórtico; la que está en su trono sosteniendo dos libros con la mano derecha, uno abierto que representa al exoterismo y otro cerrado al esoterismo. Aquella que entre sus piernas hay una escalera de 9 peldaños símbolo de la paciencia y de las nueve etapas herméticas. #explóralo

Lo terriblemente angustiante fue el momento que la “fleche” (la aguja) se desplomaba como esos saludos finales de un actor emblemático al terminar su obra, eso me dejó sin respiración.

La flèche fue inaugurada en 1859 y cae a la velocidad de la muerte para llegar en segundos 96 metros hasta el suelo. La aguja, las gárgolas, el pórtico, el rosetón el hombrecito y mucho más son poesía alquímica, ellos representan la necesidad de la transformación de lo rústico (ignorancia, la maldad, la envidia etc) en sabiduría , trascendencia y bondad, en definitiva el objetivo de la alquimia.

 La fleche pesaba 750 kilogramos de madera y plomo y en su base tenía un mensaje discreto que se pudo documentar hace tiempo, y sintetiza una información única:

«Esta flecha se hizo en el año 1859. M. Viollet-le-Duc era arquitecto de la catedral. Por Ballu, empresa de carpintería, siendo Georges capataz de los compañeros carpinteros del Deber de Libertad».

La flecha estaba coronada a su vez, por el símbolo de los símbolos , el gallo de cobre que en su interior portaba tres inmensas usinas conceptuales : una parte de la corona de cristo y reliquias de San Dionisio y Santa Genoveva. #exploralo

Pasaron las horas y un sinfín de conocedores salieron a buscar al gallo, no se lo encontraba y se empezó a pensar que se había fundido por las llamas, gran pesar invadió a los que sabían lo que buscaban, pero la magia alquímica, hizo que se encontrara entre los escombros al especial gallo y a los tres mensajes que viven resguardados y resguardadores en su vientre .

Ese lunes de abril en París, no se incendió solo una catedral se llenó de llamas una historia, que la inmensa cantidad no lo pudo ver, ya que nadie puede ver lo que no se prepara para ver. Espero haberte dejado con ganas de explorar todo lo que no podes ver cuando ves.

Mientras tanto celebró con la suave pero sentida  “¡Adhuc Stat!” recordando que toda estructura siempre es frágil lo importante es una base sólida

¿Qué será Adhuc Stat ? #exploralo.

Si te desperto interes, compartilo y exploramos todos. El conocimiento no es de quien lo crea sino de quien lo usa y comparte. I.C.

Bendito Pancho.

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“No somos seres humanos teniendo una experiencia espiritual. Somos seres espirituales teniendo una experiencia humana.”

Pierre de Chardin.

Después de mi jornada de trabajo, en una fábrica de la ciudad de Salto, en el corazón de la pampa húmeda, salgo en búsqueda de la persona más conocida de la ciudad. El ya murió, pero su espíritu sigue operando -según sus devotos- ayudando a superar enfermedades e infortunios.

Un saltense pasa caminando con su bicicleta al lado y le pregunto.

-Amigo, donde esta el monumento a Pancho Sierra?-

-Vaya derecho dos cuadras, doble a la izquierda y allí lo encontrará .- Seguro que le ayudará, confié.- Y me saluda con su mano curtida de ruralidad.

Me habla como si fuera a encontrar con una persona viva. Para él, Pancho Sierra sigue vivo con sus ayudas espiritistas.

De Francisco “pancho” Sierra me cuentan en presente:

-El nació en la zona, como Ernesto Sábato y el Dr. Facundo Manes.- poniéndolos en una horizontalidad de importancia, que no permite discusión.

– Sus padres Don Francisco Sierra y Doña Raimunda Ulloa y… Dios lo trajeron al mundo, un 21 de abril de 1831. Pancho Sierra terminó la secundaria aquí y de jovencito se fue a estudiar medicina a Buenos Aires, tuvo que regresar por la muerte de Doña Raimunda. Luego a los 30 años  se enamoró de Nemesia, su familia no aprobaba esta relación, entonces mandaron a la joven a Córdoba, él la fue a buscar, nunca la encontró y fue en ese viaje que tuvo el llamado de su misión en la vida.

Se le apareció un anciano y le dijo…”Hijo, fuiste a un largo viaje y con mucha esperanza, pero lo que tú buscas ya no te pertenece pues pertenece a Dios, que es quien nos gobierna, y Él tiene para ti destinado algo muy grande y tú ya conociste muy de cerca el dolor, pero un último dolor tendrás que pasar para comenzar a sanar a los demás, que es la maravillosa  obra que te tiene preparada para ti”.  

Es allí donde Pancho Sierra es ungido con un poder especial para SER un sanador .

Pancho Sierra regreso meditativo y estuvo un largo tiempo prácticamente recluido en una estancia El porvenir.

Hasta que un obrero se enfermó gravemente y él le dio agua fresca del aljibe e inmediatamente se sanó.

Aljibe en la Estancia “El Porvenir”.

Pancho Sierra y su “agua fría” del aljibe empezó a transformar dolencias físicas y del alma.

Empezaron a venir gente de todos los lugares en busca de la poción mágica suministrada por él y ya empezaron a llamarlo: “El Doctor del agua fría” , “El arriero del infinito” “El gaucho santo” en definitiva Pancho Sierra es el primer gaucho del esoterismo vernaculo. #exploralo

Mi amigo me sigue contando:

Pancho Sierra nunca cobró nada , es más perdió toda su fortuna en una entrega permanente. Nadie puede decir nada pues él nunca cobró, lo que se recibe como don de dios no se debe cobrar y él lo sabía muy bien- aclara como queriendo tapar la boca a los difamadores de siempre aquellos que solo creen en lo que se debe creer institucionalmente. #exploralo.

Camino lentamente y leo cada agradecimiento en las innumerables placas de la pared del cementerio.

El monumento a Pancho Sierra trasciende su panteón y está en la calle pues la ayuda puede requerirse en cualquier momento y no puede esperar el horario del cementerio. Pancho sierra tiene un lugar de encuentro 7×24. #exploralo.

Se lo “ve” con su barba de patriarca, levantando su brazo de mano poderosa que magnetiza todo lo necesario, una bombacha de gaucho impecable y una rastra de monedas que muestra una cuna prospera.

He visitado y visito cuanta creencia popular puedo. Aprendo de la magia del creer. Me seducen los circuitos no formales de las sacralizacion de las creencias. Exploro como las religiones dominantes no pueden con ellas. Noto como la cercania a “lo santo” genera una credibilidad que supera a los santos intocables.

Pancho Sierra es portador  de una simbología distinguida y especial sobre otros santos populares. De él, a pesar de los años, se conserva el viejo aljibe en la estancia El Porvenir, se sabe realmente que existió, sobreviven sus espacios existenciales, perteneció a una elite terrateniente y a su vez los medios de prensa hegemónicos de la época lo respetaron, como la revista Caras y Caretas o el mismísimo coterráneo Ernesto Sábato, que lo enuncia en una de sus obras.

Nota de la prestigiosa revista Caras y Caretas.

Mientras me voy alejando del siempre presente Pancho Sierra, camino por la ciudad de Salto, en un televisor de una casa de electrodomésticos, están proyectando un reportaje a otro hijo de esta ciudad, al neurocientífico Facundo Manes y dice :

Creo en Dios, mientras la ciencia no lo pueda explicar, yo me permito tener fe.-

Pancho Sierra , Ernesto Sábato y Facundo Manes un entramado tan rico como la diversidad del multiverso.

¿En qué creen los que no creen? #Exploralo.

El imperio del tren .

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“Viajar es un ejercicio con consecuencias fatales para los prejuicios, la intolerancia y la estrechez de mente”. – Mark Twain

Un billete en ingles e  Hindi  promete que mi tren a Nueva Deli, parte del anden 1 a las 19:15 .Presuroso le dije a mi chofer que quiero estar una hora antes para ver la India sintética la de una estación de tren.  Sing (el chofer) con su sonrisa permanente me dice:

 -Aunque llegue 5 minutos antes igual tendrá tiempo.-

 Me llamo la atención de cómo llegando sólo 5 minutos antes podría percibir todo lo que pasa en una estación en la India,  no obstante una hora antes de la partida estipulada me llevó a la estación central de Varanasi.

Con un saludo reverencial como si despidiera a un británico que se va para volver,  extendiendo mi mano, a este compañero de tantos kilómetros recorridos, me despido con una mezcla de seguro nunca más nos volveremos a encontrar o tal vez mañana en algún lugar recóndito de esta caja de sorpresas que es la vida nos entrelazaremos en otras interminables y parsimoniosas charlas mientras gastaba mis siete vidas con su conducción ….pero esto amerita otro capítulo.

Al darme vuelta me da la bienvenida un edificio inmenso, adornado con cientos de guirnaldas en colores verdes, blancos y rojos . Los colores de la bandera , ya que mañana es el día de la república y todo debe estar alineado.

Y allí mismo donde mis ojos repletos de imágenes, necesitan parpadear para abrir nuevos archivos..me reciben miles y miles de personas, vacas, monos, autos, motos y nada de lo que una mente occidental pueda estar preparado para  ver.

Asombrarse de todo este caos organizado que se llama viajar en tren en India

Y a ese mar,  los invito a participar,  preparen retina, nariz, emociones y estómago .

Me acerco al inmenso cartel de información verifico el andén  de mi tren y…atención,  en el acto me di cuenta del último aprendizaje que me dejo mi coach hindú…Sing…mi tren tiene una demora de 4 HORAS!!! Tiempo suficiente para vivir la India desde una estación de trenes

Confieso que lo primero que me salió, es una puteada de las mías, maldiciendo a Gandhi y su liberación de los ingleses,  ya que esto, que fue diseñado por británicos, no tiene nada que ver con la famosa puntualidad.

 Pasada mi merecida catarsis y disculpándose con mi rara ofrenda a mahatma, me dispongo a aprender.

-Que hago en 4 horas aquí?

Aprender Isra aprender!!!   Me decía mi anterior o próxima reencarnación 

Inmediatamente en mi mente inquieta salí y busqué un lugar libre en algún banco…encontré el banco más grande del mundoooo…..una alfombra color gris casi negro…era el suelo, nada más que ese suelo lleno de mugre, tierra y cuanta cosa puede estar en el, donde pasan casi 500 000 personas por día más…los animales .

Debe ser muy buena la alfombra que para el colmo está ocupada totalmente.

Miro buscando y preguntándome qué hago allí y solamente una sonrisa me sale y mi ya conocida internamente…es lo que hay! me lanzo a vivir lo inevitable.

Encuentro un lugar debajo de un cartel que publicita no se que, espero que no diga algo complicada para él que se sienta abajo y desde ese espacio donde todos estamos a la misma altura, se puede ver como un mar de gente, en donde no hay olas solo calma, una calma que no condice con los que llegan que aportan su catarsis al confirmar sus demoras y a todos un poco más un poco menos , unos minutos le ofrendan a alguien por la situación y hacen lo mismo…se van calmando, los ojos salen en cacería de lugar , se hacen espacio y se preparan para el gran ritual hindú en todos los espacios… prepararse para  hacer… NADA.

En esa nada, que es lo único que entra en el vacío hay que encontrar lugar dentro de ese caos ,vaciando lo que no nos permite recibir, vaciarse y vaciarse.

 Y como todo lo que sucede conviene… conviene que salga a dejar entrar esta India avasallantemente impactante.

En este espacio,  la organización de un tumulto es una definición romántica,  aquí el caos viene a pasar sus vacaciones .

Aquí está una de las síntesis de un país desbordante que ya se auto proclama ser un sub continente.

Estimo que estarán ansiosos por saber qué pasa aquí en detalles ,solo estoy demorando para que sientas la ansiedad que cualquier occidental pasa. Es una pequeña licencia que me doy…pero vamos acompáñame .

En este campo de concentración,  pues es necesario estar así, porque en cualquier momento la demora anunciada te avisa que está saliendo tu tren y velozmente tendrás que salir de meditación-

  Allí mismo aparece un leproso con sus pies carcomidos, arrastrándose casi limpiando la alfombra de tierra extendiendo su mano y mirándote con un solo ojo entrenado para la súplica y cuando recibe su limosna recién abre el otro, se va moviendo con una danza pendular, pasa al lado del vendedor de diario, que vocifera con gritos largos mientras que le compran para leer, pero más para acostarse sobre las noticias que hablan de una India prospera en la que ellos poco participan.

 Aparecen  hombres de la mano, una costumbre local, parecen jugar a la farolera, buscando que levanten la barrera..no hay coroneles, sólo policías con largos palos para poner orden desde distancia,  con sus máuser sacados del museo pasean erguidos sabiéndose de una casta moderna privilegiada.

El vendedor de plástico,  hace su día con  los que les alcanza para más que el diario y ese pedazo va al suelo donde ya tirando una pashmina se puede dormir hasta el final del efecto del “pan”.

“Pan” es una mezcla de tabaco Ashis, chocolate y especias que literalmente, los de estas tierras están masticando TODO el día y cuando no lo mastican lo escupen en cualquier lugar quedando regado el suelo de una mancha roja que hace dibujó a nuestra ya amiga alfombra de suciedad.

Los errantes una gran cantidad de seres que en sus atuendos de sólidos e intensos colores, marchan a ningún lado pero con paso firme, solo acompañados por un palo como compañía buscando el nirvana, mientras una limosna les recuerda, que hay que poner algo al estómago, que no sabe de by pass gástrico .

Los lustrabotas trabajando en equipo, de repente te encontrarás con un poco de mierda de vaca en tu zapato justo cerca de uno de aquellos , increíblemente buscas  que te limpien y saquen ese nauseabundo olor. 

Descubrir esto me causo mucha risa, es que el socio del lustrador, con un palito flexible le va tirando a los prospectos con puntería inigualable el regalo de la reencarnación del dios Shiva, (para poner una metáfora)…eso es trabajo en equipo.

Las mujeres enfundadas en sus saris multicolores sentadas y rodeadas de bolsos.

Las casadas muestran en la línea del medio de su peinado una raya roja que de acuerdo a la vida que le augura a su marido, es el largo de la raya, se nota que hay de todas las expectativas.  Inmediatamente me sonrió pensando cómo sería la raya de ciertas personas que conozco. #exploralo.

El vendedor de juguetes para niños recorre los laberintos humanos cargando en su cabeza una inmensa bandeja repleta de  juegos en maderas.

Indudablemente, los ruidos aquí tienen una importancia mayúscula.

Los niños juegan con sus ojos profundos, taladrantes de candor.

Otros niños, los de la isla de gente que está a escasos metros, permanecen sentados al lado de los mayores, en silencio, sólo sus ojitos movedizos muestra de sus ganas de jugar y encontrarse con los demás niños es inmensa.

Desde afuera ingresa potente, las canciones de mantras de un grupo de brahmanes que están cantando ya hace horas con sus sonidos particulares y sus pequeños platillos taladrantes, cantan a la elevación …y porque no para que llegue el tren.

Los olores a comida me inundan en oleadas con ráfagas de especias donde el picante y su majestad el curry hace saber de su omnipresencia.

Los vendedores de frutas, en grandes bandejas circulares las ofrecen peladas  como una sinfonía de colores de dudosos sabores

Los jóvenes con sus vestimentas cada vez más occidentales se sacan fotos mostrando sus impecables dientes en una sonrisa que sale armada pero intensa, por supuesto que el festival de celulares se hace presente en cada foto y no buscan fondo…no hace falta donde te pongas aparecerá gente.

En la esquina de la inmensa sala de espera hay un notario, en su escritorio móvil que certifica lo que necesites a último momento y con un festival de sellos atestigua la transformación de un papel en poder

Los acarreadores de equipajes con sus carros de la época del genocidio alemán llevan en armados paquetes, quién sabe que a quien ,quien sabe donde para quien sabe quien.

Con sus caras enfundadas en arrugas, muestran la trayectoria generacional del oficio, se abren espacio en el gentío solo con un lacónico grito y el mar de almas se mueve  mágicamente como una ola.

De repente el inmenso único interlocutor,  el cartel, se rompe, ocultando toda esperanza, lejos de preocuparse, mis ya compañeros, ni se inmutan , mientras pienso, bueno me quedaré a vivir aquí mientras juego a encontrar las siete actividades que haría si me exilio aquí. Sorpresivamente las encuentro y nuevamente siento que todo lugar es nuestro lugar si aprendemos a encontrar que hacer o no hacer.

A todo esto aparece intempestivamente la gran compañera de la noche de Varanasi…la niebla, que pone una capa de misterio aún mayor a este espectáculo de ruidos y silencios .

Ahora  todo se convierte en una densa sensación de ahogo, de humedad y frío las pashminas hacen una gran danza reacomodándose al ritmo de sus dueños que con destreza sin igual, cubren su cabeza, el pecho y en una vuelta magistral la espalda quedando en una sugestiva punta en el medio de su sus piernas el extremo del género. Hasta con olor a cachemira, el infaltable golpecito de la mano derecha sobre el hombro izquierdo hace como de pegamento, para que ese bello género, guarde reposo abrigando y dando glamour a un espacio por momentos tenebroso y por otros… más todavía .

A mi lado el señor del turbante bordó, note que está a punto de escupir su “pan”, y sólo estoy atento a que no me salpique quedando embadurnado de ese líquido hacedor de ensoñaciones y así como así, en un instante abre su boca y una catarata de saliva roja va a parar allí adelante, al límite del andén, mira para otro lado y otro poco de pan ingresa a su boca para más ensoñaciones y de un suelo resignado a recibir su pintura roja permanentemente.

Public toilet convenience on the street, Varanasi Benares India

A unos metros y sobre el andén, un pequeño monolito de  un metro y medio se yergue en medio con una canilla desmantelada, me acerco y nuevamente el asombro aparece…un cartel que informa …URINAL le avisa a la próstata que aquí también se pensó en ella, no en el entorno pero en ella si, y allí mismo, sin recato alguno hacemos cola,  sino cualquier pared,  es voluntaria mansa de estas in-quietudes.

Aquí todo se aguanta, las demoras, el tránsito , el ruido…pero las ganas de mear, cagar o eructar, eso si que no.

Es más estoy escribiendo esto ya casi llegando a  Dheli, en mi asiento compartido de hindúes y es una sinfonía de todos los ruidos gástricos que se imaginen acompañados por los de la nariz en este coro interior estrepitoso.

Más de 10 millones de personas por dia transporta el tren en India…conectando más de 7000 estaciones que son la réplica de este microcosmos, lleno de colores, olores y sensaciones, indudablemente compruebo viajar en tren en India es haber estado en las entrañas de la síntesis en donde lo místico se confunde con lo pragmático.

Todos esperamos algo aunque sea un tren y eso ya habla que hay un lugar y un tiempo en donde el aquí y ahora juega a embriagarnos con un no futuro con un no destino haciéndonos dar cuenta que la prisa es eso que te lleva a volver, para quedarte quieto observando como el mundo adentro tuyo se mueve buscando descansar…hay tiempo, hay vida y como sí fuera poco esto…el tren se detuvo…no se cuanto tiempo y mi vida interior se mueve intermitente en cada instante en esta experiencia única e iniciática…me dispongo a prepararme a no hacer nada… el gran deporte hindú. 

Y ya llevo 18 horas de espera y tren, absolutamente nada al lado de las millones que pase en mi vida…

Camino a Nueva Delhi ……o no.

¿ Qué te pasa cuando haces nada?

Afuera los locos.

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Tengo una pregunta que a veces me tortura: ¿estoy loco yo o los locos son los demás?  A. Einstein

SIEMPRE ME ATRAJERON LAS PERSONAS DIFERENTES Y SI SON DISCRIMINADAS MAS…..Y SI SE LAS ENCIERRA MUCHISIMO MAS.

Exploro y pienso que la historia personal condiciona hasta la medula, recuerdo Anita Cuevas la chica esquizofrénica de mi pueblo, su pelo negro noche, los ojos perdidos en un horizonte distante a nosotros y tan cercano a ella, ropa gris, zapatos cambiados ,caminando o corriendo, riéndose o llorando, pero siempre………bella y enigmática a mis cortos diría 7 años.

Mis padres la invitaban a merendar en casa, juntamente con “la catola” una mendiga jorobada de olor particular, con esas personalidades, varias meriendas de mi infancia superaban las tenebrosas series televisivas de Narciso Ibáñez Menta o del mismísimo Boris karloff.

Me recuerdo bebiendo mi mate cocido, verde muy verde, mi mirada navegaban en la taza evitando observar los ojos de mis “compañeras” gastronómicas, solo las miraba de reojo y con eso era bastante para imaginarme tantos enigmas sobre sus vidas.

Ser “discapacitado” en mi pueblo era ser hijo de todos. #exploralo.

Hasta Ramoncito el ciego, que se ganaba la vida adivinando la hora que el reloj de la municipalidad avisaba a campanazos. Mientras los ingenuos turistas se asombrando de la “videncia” del ciego.

 Ramoncito, Anita, Catolita, el petiso “tronco y pasa” todos eran queridos seres integrados y receptores de innumerables bromas de todos los tenores.

Un capitulo aparte se merece también mi compañero Coronel en su silla de rueda fabricación casera, Coronel espécimen único e irrepetible…menos mal. A el lo entrenábamos para que corra carrera contra el rengo Lazarte, representante de otro barrio y de otra clase social, que tenia otro móvil comprado en ortopédica…hasta freno tenia.

Las carreras en las bajadas de la calle Maipú o Rivadavia eran una delicia,  la adrenalina de una formula 1, en esos 200 metros, donde los gritos de la barra de cada rengo disputaba el podio al que ningún ganador podría subir. #exploralo.

O cuando lo “invitábamos” a tirarse en la silla desde el trampolín de la pileta municipal, nosotros el equipo de rescate lo esperaba para elevarlo desde el fondo a que encuentre el aire que sus pulmones rogaban……si eso no es integración , donde esta la integración.

Todos estos, me enseñaron a focalizar mi compromiso con la gente diferente. Por mucho menos de lo que a “mis discapacitados” mostraban hay cientos que están encerrados, para recuperarlos dicen…será recuperarlos de nosotros mismos?

Recuerdo el operativo solidario de la fundación Cinman a la Colonia Dr. Vidal Abal y su imponente cartel que clama  CONSULTORIOS  E  TERNOS, ya que un interno le borro la X…….nada mas explicito. #exploralo.

O el taller de maquillaje que hicimos con las internas del hospital psiquiátricos de Bell Ville, que nunca se habían visto en un espejo y de repente se reencontraron con risas, muchas risas llenas de rouge y con sus pelos en permanente bucles haciendo que lo permanente del cerebro se tome vacaciones.

O la quinta biodinámica para los enfermos, el arreglo de la calefacción de los pabellones, para calentar el frio del abandono familiar, tibieza aunque sea por fuera en el invierno terrible de un manicomio.

Los talleres de folclore, donde la coreografías se enloquecía ante la cordura desenfrenada de los bailarines irrespetuosos, que bailaban chacarera con pañuelo.

Hicimos muchas acciones en los neuropsiquiatricos….. pero nunca suficientes.

Quiero compartir un aprendizaje.

…Era un día de otoño con un equipo de amigos del instituto nos dispusimos a realizar una visita a lo que seria el Operativo SALUD DAR en el Hospital de Bell Ville donde uno de mi mas preciado amigo de años Gustavo Calzolary, ya recibido de medico,  llevaba adelante el compromiso de tantas cosas que soñamos y seguimos soñando juntos.

Llegamos al lugar y mientras recorríamos el impresionante predio en el auto, nos perseguía y hasta nos pasaba corriendo un interno…..y con todo el amor y el humor nos encontrábamos con un Forest de nuestras pampas.

El lugar es una mezcla de abandono y amor, de naturaleza y barbarie, de alegría y penar, de sonrisas llenas y de sonrisas desmanteladas, de seriedades filosóficas con humores catastróficos de pulsiones sexuales y compañías fraternales de soles cálidos brillantes y noches borrascosas siempre me asombraron de estos lugares la velocidad estrepitosa del cambio en cada instante, haciendo de la bi-polaridad una bandera.

Caminamos, conociendo nuestros miedos y corajes, nuestras ganas e intrigas y todo lo que los silencios nos gritaban desde nuestro interior que se topaban con los gritos de ellos.

Hay mucho por hacer aquí y ya casi teníamos el proyecto para mover ese mundo tan distante y tan cercano.

Ideamos un concurso con los internos… ponerle nombre a las calles del manicomio.

 Los invitamos a soñar y en un taller salieron los nombres que ellos decidieron.

En mi vida como entrenador, podre olvidar esos nombres que hasta hoy permanecen en esas calles, que ellos bautizaron como………la calle de los Sueños, la calle de Papá, la calle de Mamá, la calle de la esperanza, la calle del amor. #Exploralo.

Son los nombres que hace falta que tengamos en las calles nuestras ciudades. O en tu ciudad ya están esas calles?

Deberíamos invitar a soñar a los excluidos, marginados, sometidos tal vez nos asombraríamos de lo que escuchemos.

Y como si fuera poco se me acerco un interno con una pala de metal para regalarme por la visita y me pregunto en cómplice voz baja ……Digame amigo –señalándome el muro perimetral-– me dijeron que allí afuera, están todos locos.  ¿Es cierto?

Y le conteste… Si, es verdad, ni intentes salir te pueden contagiar de cordura.

¿Cuál es el borde entre la locura y tu cordura?

¿Cómo se representa en acción/es tú compromiso con los diferentes?

¿Cuales son los diferentes que mas lejano estas?

¿Cuál es tu “discapacidad” mas tapada?

¿ Estas reclamando las responsabilidades del estado para una vida digna?

Las fotos pertenecen al libro NOS/OTROS que también fue un logro de aquellas tiempos de visibilización ante los tapadores de oficio. Poesía y Arte de eximios artistas cordobeses.

Columna dedicada a mi hermano entrañable Dr. Gustavo Calzolari , compañero de reclamos y utopias para la praxis.

Navidad Prohibida ?

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“En fin, vivan en armonía los unos con los otros; compartan penas y alegrías, practiquen el amor fraternal, sean compasivos y humildes. “

Pedro 3:81

Ser minoría en un pueblo, tiene la magia de la protección o la exacerbación de la discriminación. Estas dos conviven en cada experiencia.

Las clases de catecismo  me daban alegría y tristeza. Ya que debía salir del aula, nunca lo sentí como una discriminación, al contrario lo vivía como una protección y respeto a mi antecedente familiar aun sin saber prácticamente nada de porque se hacía esas clases, en mis pocos siete u ocho años.

Muchas veces me quedaba detrás de la puertaescuchando lo que mis compañeritos aprendían , es más, creo fue mi primeraexperiencia de aprendizaje clandestino.

Ni que hablar cuando llegaba diciembre, donde todosarman el arbolito y en mi casa ni se hablaba de él.

Lo más fuerte era cuando se preparaban los pesebres y todos los chicos –excepto “Israelito el hijo del ruso” no podía participar- #exploralo.

Alucinaba con que personaje me podrían haber darían en el santo casting y definitivamente Baltazar era una opción que no permitía seguir imaginando.

Y así fueron pasando catecismo y pesebres donde mi ausencia no se hacía notar mientras se me agiganta  el misterio de Belén.  

Pasó el tiempo y me di el gran gusto , estar un 24de Diciembre en el auténtico lugar del establo famoso en Cisjordania. Y desdeallí cada vez que voy lo visitó poniéndome al día con los atrasos históricos.

Llegar por la ruta con recovecos es mágico. Sus empinadas cuestas y el paisaje único de los árabes con sus túnicas y turbantes te hace saber que aquí medio oriente es… medio oriente, con sus olores a especias , el desorden ordenado y los mercaderes por todos lados.

La estética árabe una rara mezcla de colores tierras y brillos, los gestos de sus mujeres adultas, que no miran a los ojos, los hombres con sus silencios pensativos, con las manos ocupadas jugando con los cuencos del rosario y en la otra mano un café que exhala  cardamomo, te exige inspirar los aromas del desierto.

Aquí mismo donde Cristo vio la estrella, aquí mismodonde el Rey David fue parido y la tumba de Raquel guarda sus restos, todo semezcla como en un canasto de saldos y retazos. Todos juntos y revueltos, aunqueel largo muro gris, de la separación, intente poner frontera, la cultura loatraviesa y Cristo, David y Raquel siguen con-muriendo.#exploralo.

La iglesia de la Natividad siempre alumbrada,representa un verdadero camino de vida, lleno de desniveles y la imperiosanecesidad de agacharte para llegar a los lugares sagrados y en  cada genuflexión se ejercitala humildad, ante tamaño símbolo… la cuna de Cristo.

Los monjes guardianes parecen que están desdeaquellas épocas, con sus largas barbas y sus túnicas marrón, con sus collaressujetando imponentes crucifijos. El humor gastado por tantos que vienen  y hacen la mismapregunta para la misma respuesta…Si aquí estuvo el pesebre!!!, pero no importa, nada importa en este lugar sagrado donde la energía de millones estáinstalada en cada espacio e instante.

Es uno de los lugares de mayor energía que conocí enmi vida, sino  el más.

Camino hacia el centro de la paz mundial, con sufrente de piedra Jerusalén, aquí las letras parecen llorar por la impotencia deno lograrla.

La sede palestina, homenajea al guerrillero prócerdon Yasser Arafat, con su impecable estilo de turbante blanco y negro.

Belén es controversial hasta en el significado , بيت لحم (Bayt Laḥm)”casa de la carne” en árabe (Bet Léḥem o Bet Láḥem), en hebreo (Casa del Pan),Bêth Lahamu(‘casa del dios lahamu’)en idioma cananeo.

Cómo no va a ser un lugar interesante para que nazca un nuevo mundo, con menos diferencias y más parecidos. #exploralo.

Y sigo gozando con solo recordar mi vida sincatecismo y sin pesebre, pero con mis Belenes de comidas ricas, de cielos depólvora, de mujeres escondidas detrás de hombres mercaderes, monjes viejos yguerrilleros en afiches y de los otros también que hacen de este lugar unespacio intrigante.

Intriga que me vuelve a remontar a mi niñez por lo que pasaba en la clase que no podía estar y se convertía en recreo para imaginar vivir en directo los pasajes de la biblia.

Feliz navidad y que generemos una vida que merezcaser vivida para cada uno sin discriminación al amor, ni murallas de estasépocas.

En el pesebre de la vida, quien sos?

Feliz Navidad.

Hasta el próximo domingo!!!!!

Nos falta un tornillo?

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“La juventud se detuvo en las máquinas, murió antes de tiempo”

                                                Xu Lizhi.

 

Xu Lizhi dejó su poesía llena de mensajes para un mundo que ni sabe que existió.

Xu Lizhi era un joven de 24 años (hace 4 años ) que dio a conocer la impresionante cantidad de suicidios de trabajadores ensambladores de la empresa taiwanesa FoxconnXu, el poeta obrero hasta relato su  decisión fatal.

Foxconn es la empresa  Taiwanesa  de mayor cantidad de empleos privados y  también de mayor cantidad de suicidios. En su complejo industrial, también llamado “ipod citi” trabajan más de 350.000 personas. Casi la mitad vive en el mismo sitio. Allí las historias de la gente están plagadas de discriminación, jornadas interminables de trabajo, hacinamiento y de una gestión de personas con un estilo marcial prusiano pre-fordista.

Solo en un año se suicidaron 18 trabajadores. Hasta ponen redes para evitar más muertes.

Estudiantes de diversas universidades exploraron la situación y encontraron infinidad  de prácticas abusivas, en el estilo de gestión, como así también en el ocultamiento de la información, una práctica común en organizaciones  donde el trabajo esclavo es tomado como normal.

En este escenario, Xu Lizhi, un joven delgado, de pelo muy corto, con mirada escondida, escribía versos inspirados en su lucha existencial, en sus pensamientos atacados por la angustia, mientras ensamblaba teclas para que el mundo se conecte y escriba mensajitos.

Xu Lizhi dejó como legado su propio mensaje, que hace rotundo eco, en la sensibilidad de los que creemos que el trabajo debe ser vida y nunca muerte, debe ser libertad y nunca opresión y debe ser alas y nunca grilletes.

“Taller, línea de ensamblaje, máquina, tarjeta de fichar, horas extra, salario./ Me han entrenado para ser dócil./ No sé gritar o rebelarme,/ cómo quejarme o denunciar,/ sólo a sufrir silenciosamente el agotamiento”. Xu Lizhi

Ya pasaron 4 años y como me comprometí, sigo haciendo conocer tu historia querido poeta. 

Muy poca gente se enteró de su muerte. Tal vez nadie lo recuerde. Será porque estamos tan ocupados mirando pantallas  perfectamente ensambladas, por algún ser humano que, en la búsqueda de subsistir, se aleja de sí mismo.

Aquí más de su obra…

“Cuando la vida se convierte en un “sin sentido”, la persona puede considerarse un insumo más en la línea de montaje” tal como lo escribió Xu antes de tomar su decisión fatal.

Lo lamento mucho poeta, seguiré buscando que todas las organizaciones dignifiquen la vida, cambiando el paradigma de recursos humanos al de humanos con recursos y sobre todo  la urgente transformación a Capital humano. #exploralo.

¿Qué vinculación hay entre el trabajo y la dignificación?

Hasta el próximo domingo.

Cuna del Poliamor .

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“El deseo florece; la posesión lo marchita todo.”

                                                      Marcel Proust

….Sigo metiéndome en Haight-Ashbury, en una esquina un pequeño orificio en la vidriera me seduce a desplegar mi voyeurismo, pongo el ojo y aparece el ultimo porro que se clavo Jimmy Hendrix. Solo aquí puede estar este homenaje.

En otra esquina una grupo se emparejan aunque están en número impar.

Aquí se desarrollo el movimiento Kerista los que parieron la polifidelidad, si aquí en la década del ´70 se vivía experiencias que hoy a mas de uno lo inquietan.

Los Keristas formaron una comunidad única liderada por Jhon Peltz con un eje de producción económica fueron  dueños de ABACUS Inc. La pionera empresa vendedora de Apple, las cuantiosas ganancias les permitían desarrollan una vida centrada en el poderoso y revolucionario eje…LA COMPERSION.

Jhon Peltz y tribu poliamorosa.

El comportamiento compersivo se basa en el deleite absoluto por el deleite de otra persona, hasta aquí parece una cuestión básica, pero en la compersión incluye también cuando un ser amado siente placer con otro y/o otra.#exploralo.

Esto dio, da y dará que hablar y como amar. Desde la compersión se pateo el tablero y salieron distinciones que los Keristas, hasta enumeraron con una maestría exquisita, estar atento para saber en cual estas:

. Monogamia :  relación afectica-sexual caracterizada por la exclusividad sexual por periodo indefinido y con obligatoriedad cultural de fidelidad.

. Parejas primarias :  estar casados , tienen otros vínculos extras que importan pero no son suficientemente importantes  como para dejar la “monogamia cultural”.

. Poligamia : es cuando una persona tiene un sinfín de parejas legal o ilegalmente pero con la característica que hay un “rey o reina” que tiene a otrxs.

. Parejas Abiertas:  se consideran a si mismos vínculos permanentes pero la importancia de las otras o los otros es importante y hasta pueden vivir juntos, implica el reconocimiento de la existencia del otrx miembro/s.

Instalas el cepillo ?

. Poliamor : es tener relaciones intimas, amorosas y sexuales sustentables en el tiempo simultáneas y con pleno consentimiento y conocimiento de todxs los involucradxs.

. Polifidelidad: es una variación del poliamor, son relaciones con personas que formen parte del grupo, tener relaciones con alguien fuera del entramado se lo toma como un engaño, vendría ser como los tres mosqueteros, unx para todxs y todxs para unx. Si se quiere incorporar otrx debe ser aceptado por todxs.

Los keristas instalaron el termino compersión que en definitiva es lo contrario a los famosos celos.

La compersión es un sentimiento de deleite plancentero cuando un amado entrega y recibe placer en otra relación sexual y/o romántica lo vea o no, no tiene que ver con el movimiento swinger o el voyeurismo. Es la no posesión sobre nadie y sobre todo es la libertad ejercida en una instancia superlativa.

El ronroneo sistemico.

Los keristas interpelaron e interpelan el mundo de la propiedad, donde los celos protagonizan un espacio de alta relevancia. La cultura de la propiedad no es gratis y que en esta zona se haya desarrollado este movimiento de contra-cultura , no es una casualidad y menos en la década del 70.

 Qué son los celos sino la punta del iceberg de una ideología basada en inventariar sentimientos. #exploralo.

Vivimos en sociedades celosas alejadas de la compersión. Siempre está en juego la libertad, la relación con el otrx y las disparidades del poder. #exploralo.

¿ Será el miedo a la perdida de lo “conseguido” lo que no nos permite ir por todo lo NO conseguido ?… que es inmensamente mayor que lo “tenido” #exploralo.

La sinergia ilimitada del compartir ?

La compersión excede a lo sexual y lo romántico, es una posición existencial hacia la celebración de la  felicidad del otrx, en dar y recibir placer.

¿Por qué hay celos retroactivos hacia la pareja de tu ex?  aunque en aquella época ni existías #exploralo.

¿ Es respeto al otro asegurar amor eterno y exclusivo ? #exploralo.

La monogamia es cultural o natural? #exploralo.

Sigo caminando luego de un inofensivo licuado , mientras las preguntas sin respuesta dirigen mi mirada a la nada, de repente me encuentro  riendo, imaginando la cara de algunos lectores monofieles…mono-fieles jajajaja.