Autor: elblogdeisracinman.com

  • Niños de chocolate

    Niños de chocolate

    Imposible abarcar con la mirada el  Gran Valle del Rift esa gran fractura geológica de casi casi 5000 km. en dirección norte-sur. Estoy delante de la gran cuna, donde nació la evolución humana.Me acerco un poco mas y la historia milenaria, parece chuparme, hasta puedo escuchar como el viento en voz muy baja me susurra…Isra al Africa no se viene al Africa se vuelve.

    Y como si fuera poco, el cerco para no caerte al túnel de la historia, está  realizado con los descartes de caucho para ojotas… aquí se mezcla lo magnánimo con lo bizarro, mostrando que todo sirve para quien sabe observar lo importante como lo accesorio.

    Aquí donde todo empezó y con absoluta  humildad se encontró al niño del lago Turkana, el impactante esqueleto que pone a la historia en en blanco sobre negro o mejor dicho en negro sobre blanco.

    El niño de 11 años, que existió hace 1,6 millones de años , el encuentro más relevante que nos hace refrendar que por aquí que la humanidad tiene antigüedad de verdad.

    En el sarcófago de vidrio se muestra ufano muy cerca de la réplica de Lucy la otra niña de 3 millones de años encontrada en el mismo valle.Mirar estos antecedentes me llena de asombro y retumba con más fuerza..Al África no se viene al África se vuelve.

    Esta África que se la denominó así en latín y que significa sin frío, esta que tiene 54 países, 9 desiertos, 1500 lenguas,con el cementerio de barcos de más de 300 moles herrumbradas , aquí están los 10 paises mas pobres del planeta pero también la imponente Johannesburg literalmente edificada sobre el yacimiento de oro mas grande jamas visto.

    Mientras miro los restos de el niño de Turkana pienso que un país escribe su futuro con la vida de sus niños e inmediatamente voy a visitar a Sister Consolata con sus niños de chocolate.

    La sister tiene una sonrisa exclusiva que se escapa de una mandíbula heredada de aquellos tiempos, sus dientes son un manojo de inmensos granos blancos de maíz, sus pupilas reflejan niños aun cuando no están, sus manos negrísimas hacen palomas en el aire que revolotean anticipando abrazos, y con el permanente KARIBU de hospitalidad absoluta,da la bienvenida como una larga alfombra que te lleva a los 90 niños que todos los días llegan a recibir una oportunidad de dignidad.

    Están sentados sobre la alfombra que representa su sala, pues en la otra alfombra están los de la otra sala, pero todos están en la misma sala. La sister les cuenta de Argentina y con sus manos pintoras, hace aviones mientras los niños de chocolate abren sus ojos asombrándose de los asombros de la monja.

    Saludan con un estridente Buenos Días !!! y se abalanzan a jugar , hoy hay visita y los permisos están totalmente permitidos. Salimos al patio de la roja tierra gastada, me llevan, siento en cada uno de mis dedos una mano, ellos son los anfitriones y como buen huésped me entrego a sus invitaciones.

    Alisa (la mas bella…en suajili ), ella no tiene uniforme,luce un deslucido vestido como de mamá Noel, me clava su mirada y con un gesto ajeno a mi entendimiento hace poses de televisión, mientras despeja a sus compañeros que quieren sacarle protagonismo.Me quedo con ella mientras sigue copiando con su diminuto cuerpito imágenes de televisión, es toda una actriz buscando su minuto de fama y cumplir con el nombre predictivo que le pusieron como a todos los niños en el idioma milenario.

    Imano (el líder)  y Kabwe (el bendecido) tampoco tienen uniforme , me cautivan por eso, me arrastran  hasta el tobogán, Imano, se tira sin miedo y cada bajada es distinta, mientras me mira de reojo mostrándome su coraje, su mirada es poderosa y sostenida, es el único que vuelve y vuelve a tirarse, escalando por el mismo tobogán evitando la escalera y volviéndome a mirar como diciéndome …voy a contramano y seguro que seré diferente.

    Kabwe en cambio, su mirada es tímida hasta miedosa, su ropita raída, muestra intenso uso, por el agujero de la zapatilla su dedo juega a la escondida, quiere que lo sostenga no se si para contenerlo o para recibir contacto, lo miro, lo abrazo y justo antes de propulsarlo, Imano se pone delante de él, hago que se tiren los dos, “el líder y el bendecido”…llegan al final, lo tomo a Kabwe y en un acto de absoluta dictadura lo subo y hago que se tire solo, ante la mirada de Imano, que me mira y se va a jugar a otra cosa, seguro preparando algo próximamente.

    Nos abrazamos con Kabwe y le enseño a hacer la “V” de Victoria, nos reímos los dos mientras un enjambre de compañeritos empiezan a hacer la “V”.

    Otra chocolatería humana me llevan a una ronda, la vamos haciendo, cuando de repente, deliberadamente hago un cambio de dirección y ellos se quedan por segundos quietos pero con un coro de carcajadas, aceptan el cambio, me alegra inmensamente que cambien de dirección.

    En el suelo acostada esta Zanduri (la hermosa niña) con su vestimenta azul, acostada sobre los ladrillos , me acerco y apenas se da cuenta que estoy por sacarle una foto inventa con sus piernitas cruces alegres con gestos únicos y una sonrisa haciendo gala de su nombre original , también Tendaji (la que hace que las cosas sucedan) enfundada en su traje tribal, acerca los regalos por visitarlos.

    De repente siento que me choca una rueda, miro y era él, el intrépido Imanu, que con su mirada rebelde, que me encanta, me desafía a jugar a las carreritas.

    Nos ponemos en línea de largada y con otro montón de chocolates con patitas nos lanzamos en una carrera desaforada….dejo que me ganen pero siento en lo más profundo de mi …que yo no perdí.

    Los desafío a conectarse con la victoria, lo busco a Kabwe y con el enseñamos a los demás a celebrar con el símbolo mundial del logro…la “V” de Victoria, les recuerdo también que es la “V” de su lago más importante que también se llama Victoria, se enganchan a hacer la “V”, algunos no pueden , les ayudó, acomodando sus pequeñísimos dedos. Algunos no podrán lo se y me llena de angustia.

    Los saludos con la “V”, busco la mirada de Kabwe le guiño el ojo, se ríe tímido, pero ya está a su lado abrazandolo Imanu, me voy tranquilo… hay futuro.

    Me ganaron con la rueda…pero yo no perdí.

    Me voy a ver otros niños de chocolate en el orfanato de la villa más populosa del mundo más de un millón de almas que “viven” con menos de un dólar por día. Continuará…

    A quienes hiciste ganar y vos no perdiste ?

    Que significa tu nombre y tus logros en la vida?

  • A bordo de la serpiente.

    A bordo de la serpiente.

    El sol cae a pleno en la siesta de Nairobi y en la estación de trenes, los  cráteres  del hall  te reciben informandote que aquí no se conservó lo que se inauguró aquel 1901.

    Falta una hora para hacer el histórico trazado férreo, para conectar el lago Victoria con el Océano Indico y por esta locura del proyecto se lo denominó el Lunatic express.

    Aunque los que realmente lo llevaron adelante fueron los 35000 “coolies”indios. Estos pagaron con más de 2500 vidas, entre enfermedades, ataque de tribus y los leones que se ensañaron masticando a los ferroviarios, en los campamentos.

    A este mismo viaje «una de las líneas de ferrocarril más románticas y maravillosas del mundo», en palabras de Churchill.También  Karen Blixen y el eximio Hemingway lo definieron como el viaje en tren más romántico del planeta.

    Hoy el glamour hay que encontrarlo en la aventura de subirse a esta auténtica Serpiente de metal, como la bautizaron los masai.

    El andén me obliga a jugar a la rayuela con los huecos que se empecinan en seguir destruyendo mi valija. Subo al vagón 1217  a buscar el camarote H, que justo está allí, en primer lugar del pasillo para esqueléticos; dos cuchetas, un lavabo y una escalerilla anuncia que esto estará entretenido.

    Por el parlante, anuncian que en 5 minutos partimos y ante el asombro de varios, efectivamente partimos… un viaje de 15 horas atravesando la sabána africana y para ser congruente me tiro sobre las mochilas que contienen las sábanas. 

    Parte la serpiente ruidosa y humeante con fuerte aroma a hollín. Por la ventanilla con mosquitero veo como empezamos atravesar las villas y como los keniatas con una velocidad única desmantelan sus tolderías, montadas casi sobre las vías, todo un espectáculo logístico de fuga y retorno inmediato.

    Un guarda, del que hay que estar en guardia, por el olor rancio que impregna a su pasar, como si hubiese sido empleado desde la inauguración y no tuvo tiempo de ir a bañarse,  me dice que ya vuelve  hacer la cama y que también pasarán “tintineando” la llamada al vagón comedor.

    A un promedio de 30 km por hora, estamos tragando kilómetros, uno a uno los 440 hasta la puerta de Asia para llegar a la mítica Mombasa.

    En el camarote de al lado, una norteamericana de unos setenta años y más de 100 kilos que intentan esconderse  en una túnica estallada en colores, tapa el estallar de su gordura, se va secando el sudor y haciendo malabares en los pasillos de Cormillot, va acompañada por un vernáculo joven de no más de 30 años, que le sonríe aun cuando no dice nada, estamos ante  una muestra más de la hospitalidad negra, que están dispuestos a todo  y a todas. Espero que los vecinos no hagan mucho ruido de noche, o que la señora no haya elegido la cucheta de arriba y los servicios del negro hagan horas extras.

    El tintinear de una taza con un tenedor avisa que en el vagón comedor, la mesa está esperando. Y allí nos van acomodando y haciendo  amistad express, con quien te toque.En esta oportunidad,  un dúo de israelíes mezcla de rambo y linyeras en un hebreo de bajo fondo conversan, asombrándose por la decadente vajilla y  antes que me saquen el cuero a mi, los saludo en hebreo y quedan en… suspenso absoluto, preguntándose tal vez…y este africano de donde sabe hebreo?

    La antigua vajilla inglesa ha sido reemplazada por unos recipientes de plásticos, servilletas de papel que hacen propaganda a un hotel del destino.

    Me sonrió y esperamos el menú de varios… varios pasos, tantos como el mozo hace hasta la cocina.

    El menú? una sopa de tomate que te recibís de malabarista para beberla, pues el vagón se mueve tanto que hasta las viejas aspas de los ventiladores del techo parecerían que están funcionando.

    El plato fuerte?… te da a elegir entre pollo y carne, opto por el primero para evitar  sorpresa y siempre acompañado con papas fritas, esperando al postre la infaltable ensalada de fruta abundante en ananá.

    Un café aromático  único como el keniano, impregna de aroma la mesa y hasta  hace olvidar los chirridos de los vagones .

    En seguida estaremos atravesando el Tsavo, los lugares que los leones se comieron a unas  50 personas, o causalidad Tsavo en swahili significa “lugar de sacrificio”

    Nuevamente el mozo sale a llamar a un nuevo turno con su tintineo.

    Cierro los ojos y me imagino a Hemingway, y su célebre aprendizaje…El hombre que ha empezado a vivir seriamente por dentro, empieza a vivir más sencillamente por fuera. Eso mismo es este tren, un himno a la sencillez extrema que te hace mirar adentro pues allí afuera hasta la nada juega a desaparecer.

    Me asomo a la ventana respiro por la media ventanilla, buscando incorporar la sabána africana a mis pulmones, enseguida cierro las ventanillas, recordando a los “devoradores de la noche” sin ganas de ser la cena de algún rey de la selva y aumentar a 51 los devorados.

    Me meto en la cama , intenté leer, pero el libro se empecina a bailar en mi mano al ritmo de la sinfónica de cadenas, chapa, acero y pitidos estridentes.

    Intento dormir… no puedo, me entretengo mirando los cinco peldaños de la escalerilla para llegar a la cama de arriba y me rio imaginándome a la vecina subiendo, buscándolo al silvestre local, que se hace el dormido buscando su merecido franco.

    Duermo de varios tirones tantos como el maquinista decide hacer .

    El amanecer en África es tan veloz, parece que en un segundo todo aquello que estaba descansando entra en  un ritmo irrefrenable.

    Ya pasaron 15 horas , desde aquel lejano ayer en la estación de Nairobi.Un nuevo tintineo avisa que el desayuno esta esperando.

     Estamos llegando a Mombassa, los niños de los pueblos, saludan haciendo gestos de …¿hay algo para comer? les voy tirando unas gaseosas y corren a buscarlas, me alegra no haber causado un chichón.

    La húmeda Mombasa , la puerta de Asia , se hace presente.Y el mítico tren volvió a llegar como lo hace desde hace más de un siglo.

    Y el lunático se pondrá a descansar 48 horas para  regresar y aunque se está marchitando y en pocos días se inaugure el nuevo tren bala chino…este espectaculo ferroviario  volverá a gestionar su mística, que es lo único que le queda y… no es poco.

    Qué te enseñó tu mejor viaje?

    En el tren de la vida, en qué estación estás?

  • Felicidadesss

    Felicidadesss

    Estimad@s :

    A gastar el año!!!!!

    Gracias por tantos saludos, por este canal …los domingueros.

    Espero que esté 2017 , nos encuentre en los #desafios que tenemos preparados.

    Estuvimos en estos tiempos con la campaña #la3noeslavencida y ya estamos comenzando con el gran desafío #losinvisibles, que sera poner luz en temáticas que casi nadie registra, se asombraran, estoy seguro.

    La primera intervención se llamará  EL QUILOMBO !!!….#exploralo.

    Por ahora les dejo un gran saludo,   desde muy lejos, pero aquí nuestros ancian@s nos dejan un mensaje.

    Felicidades !!!! desde KENYA.

    Hasta el próximo dominguero!!!!

  • Mi Belén

    Mi Belén

    Ser minoría en un pueblo, tiene la magia de la protección a la discriminación. Ellas dos conviven en cada segundo.

    Las clases de catecismo  me daban alegría y tristeza. Ya que debía salir del aula, nunca lo sentí una discriminación, lo sentí como una protección y respeto, sin saber prácticamente nada de porque se hacía eso en mis pocos siete u ocho años.

    Muchas veces me quedaba detrás de la puerta escuchando lo que mis compañeritos aprendían , es mas, creo fue mi primera experiencia de aprendizaje clandestino.

    Ni que hablar cuando llegaba diciembre, donde todos arman el arbolito y en mi casa ni se hablaba de él.

    Lo más poderoso era cuando se preparaban los pesebres y todos los chicos –excepto Israelito el hijo del ruso no podía participar-.Alucinaba con que personaje me darían en el casting, y definitivamente Baltazar era una opción excluyente.

    Y así fueron pasando catecismo y pesebres donde mi ausencia , hacía omnipresente el misterio de Belén.maxresdefault

    Pasó el tiempo y me di el gran gusto , estar un 24 de Diciembre en el auténtico lugar del establo famoso en Cisjordania. Y desde allí cada vez que voy lo visitó poniéndome al día con los atrasos históricos.

    Llegar por la ruta con recovecos es mágico. Sus empinadas cuestas y el paisaje único de los árabes con sus túnicas y turbantes te hace saber que aquí medio oriente es… medio oriente, con sus olores a especias , el desorden ordenado y los mercaderes por todos lados.

    La estética árabe una rara mezcla de colores tierras y brillos, los gestos de sus mujeres adultas, que no miran a los ojos, los hombres con su mirada pensativa con las manos ocupadas jugando con los cuencos del rosario y la otra mano un café que exhala  cardamomo, te exige inspirar los aromas del desierto.

    Aquí mismo donde Cristo vio la estrella, aquí mismo donde el Rey David fue parido y la tumba de Raquel guarda sus restos, todo se mezcla como en un canasto de saldos y retazos. Todos juntos y revueltos aunque el largo muro gris, de la separación, intente poner frontera, la cultura lo atraviesa y Cristo , David y Raquel siguen con-muriendo.

    La iglesia de la Natividad siempre alumbrada representa un verdadero camino de vida, lleno de desniveles y la imperiosa necesidad de agacharte para llegar a los lugares sagrados, y  cada genuflexión, parece un ejercicio de humildad ante tamaño símbolo , la cuna de Cristo. Los montes guardianes parecen que están desde aquellas épocas, con sus largas barbas y sus túnicas marrón, con sus collares sujetando crucifijos imponentes. El humor gastado por tantos que vienen  y hacen la misma pregunta para la misma respuesta…Si aquí estuvo el pesebre!!!, pero no importa , nada importa en este lugar sagrado donde la energía de millones está instalada en cada lugar e instante.

    Es uno de los lugares de mayor energía que conocí en mi vida, sino  el más.

    El centro de la paz mundial con su frente de piedra Jerusalén parece llorar por la impotencia de no lograrlo.

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    La sede palestina, homenajea al guerrillero prócer don Yasser Arafat, con su impecable estilo de turbante blanco y negro .Belén es controversial hasta en el significado , بيت لحم (Bayt Laḥm) «casa de la carne» en árabe (Bet Léḥem o Bet Láḥem), en hebreo (Casa del Pan),Bêth Lahamu (‘casa del dios lahamu’) en idioma cananeo.

    Cómo no va a ser un lugar interesante para que nazca un nuevo mundo, con menos diferencias y más parecidos.

    Y sigo gozando con solo recordar mi vida sin catecismo y sin pesebre pero con mis Belenes de comidas ricas, de cielos de pólvora, de mujeres escondidas con hombres mercaderes, monjes viejos y guerrilleros en afiches y de los otros también que hacen de este lugar un espacio intrigante.

    Feliz navidad y que generemos una vida que merezca ser vivida para cada uno sin discriminación al amor, ni murallas de estas épocas.

    En el pesebre de la vida, quien sos?

    Hasta el próximo domingo!!!!!

  • Tiramisu

    Tiramisu

    Desde tiempos inmemoriales recuerdo una frase que diseño mi imposibilidad de ser hábil en las artes culinarias.

    …..No te metas con la harina , esto es un vicio , que deberás  esforzarte mucho para ser próspero, mejor dedícate a pensar, se inteligente nunca te metas en este rubro…y es así que no aprendí ni siquiera a hacer un mate cocido.

    Tremenda declaración de mi padre, que a su vez era  empresario pastelero y  se fundió repetidamente en ese rubro.Aquí les presento al instalador de la creencia jajaja.

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    Mi padre

    En mi familia me conocen por lo inútil , que soy en el tema y  dicen…para lo único que sirve Isra es para pensar y hacer pensar jajajaja.

    Es más hasta una vez por intentar hacer unos huevos fritos, terminé incendiando un departamento

    Aquellas  palabras retumbaron en mi siempre construyendo un contrato emocional / creencia limitadora poderosa, que me entreno a ser un ser absolutamente incompetente en las lides gastronómicas.

    En mis tantas cavilaciones me pregunte?

    Será cierto que soy tan inútil en las artes culinarias? Será tan cierto que hacer cosas con harina es tan adictivo y poco próspero?

    Y en búsqueda de respuesta me lance a vivir una experiencia de aprendizaje para revisar esta creencia que don David , mi padre me instalo.Y como tiene que ser, con el glamour que ameritaba el desafío,  me fui rumbo a la bella Florencia a vivir un curso de Italiano con arte culinario.(muerto antes que sencillo)

    Por la mañana con mis compañ@ros  y compañerit@s , ya que también enseñaban cocina a los niños, aprendíamos la lengua del Dante y salíamos a los mercados para hacer las compras …en italiano, que me salia con un raro acento de santiagueño, cordobés y hebreo , por las tardes en la cocina me esperaba , mi insignante Vittoria, la reina de la hornalla

    Me presento todo lo que “íbamos” a cocinar y degustar en la semana  de la experiencia.

    Ella no sabía, que lo único que yo quería era desmantelar una creencia.

    Adentro mío una rara sensación de alegría, sorpresa, miedo y vergüenza me acompañaba buscando ocultar mi excelencia en la incompetencia.

    Vittoria me dice:

    Isra separa la clara de la yema ?

    Y allí me bautizó mi ignorancia , cual será la yema y la clara ? me debatía adentro mio.

    Vittoria me dijo… la clara es la más blanca y la yema es la amarilla.

    Todo un descubrimiento para mi !!!!! Me asombro el aprendizaje y la claridad conceptual de mi maestra, mas clara que la clara.

    Y me fui encontrando con su majestad doña Harina , con la lección de los ñoquis y de los fetuccini y de las tartas.

    Cada momento que tocaba la harina sentía el poder de la creencia .

    Y lo fui confirmando…. soy inútil en la cocina y la ganancia de serlo me habilitó otra creencia …  Ser un cómodo absoluto.

    Llegue a la conclusión y al agradecimiento a Don David por condicionarme a ser un trabajador del pensamiento ,que no es poca cosa. Siempre hay una ganancia secundaria oculta en no poder hacer algo #exploralo

    El poder de no poder en las creencias limitadoras.

    Termine el curso sin saber nada pero con unos kilos más y una indumentaria que nunca usaría.

    Pero me dije no puedo regresar sin haber aprendido nada (apareció otra creencia, la que siempre hay que aprender algo) y puse foco en aprender un postre aunque sea.

    El famoso Tiramisú que Vittoria con una paciencia extraordinaria me repetía cada paso.

    Investigue de dónde venía ese manjar, pues no puedo hacer nada sin investigar(otra creencia más) y saber la historia me lleno de ganas.la-foto-1

    El querido y riquísimo postre hipercalórico saturado de azúcares, alcohol y cafeína, el elegido por los proxenetas y asiduos a burdeles y lo bautizaron «tiramisú»  que significaba «tráeme arriba o anímame » «súbeme el ánimo, todo un descubrimiento.

    No es una casualidad que adore aprender hacer este único postre.

    En la última clase me fui con mi Tiramisú , mi creencia resignificada y el ejercicio de chequear lo que me creí de niño y me conviene creer ahora, (que es otra creencia).

    En definitiva todo NO poder desencadena un SÍ poder .Está en descubrirlo .

    El humor es un camino para atravesar las limitaciones #elhumorescosaseria.

    Viva el Tiramisú!!!!!

    Qué creencia te instalaron tus padres y que todavía piensas que es cierta?

    Qué ganas aun con las creencias limitadoras?

    Sabías que el humor desmantela creencias limitadoras? #exploralo.

    Hasta el próximo domingo!!!!

  • Que cosita la Libertad !!!

    Que cosita la Libertad !!!

    «Mucha gente pequeña en lugares pequeños, haciendo cosas pequeñas pueden cambiar el mundo»

    Eduardo Galeano.

    Desde niño se sabía que estaba llamado a Ser alguien diferente. Se lo recuerda con sus pies mojados, de juegos de río, sus rodillas que tienen la fortaleza de la flexibilidad, ese deshilachado pantalón corto, su camisita desprendida a cuadros, que deja ver su piel cobriza maquillada por el sol, sus manos curtidas por la tanza pescadora y sus ojos pequeños respetando  al río portentoso. Ese niño se acerca a toda la gente que puede y a todos les extiende sus manos pidiéndole.

    ¿Me da una cosita?

    Desde niño te ganaste el nombre Luis “cosita” Romero, entrañable luchador de la vida ex-entrenado, amigo y maestro .

    Escucharte es siempre un placer que enseña …o se tiene resultados o se tiene excusas ,no es posible tener las dos . Y mientras algunos duermen otros están despiertos .

    Como aquella mañana cuando te te enteraste que Menem y Bush, en otro negociado -de los tantos- cerraban un acuerdo para represar el Paraná medio, entregando la soberanía mínimamente por 50 años o un siglo.

    Y allí saliste con el otro compañero pescador y poeta  Raulito Rocco, a la patriótica remada, desde otro icono de la corrupción estatal, Yacyretá, hasta el puerto de Paraná.

    Cosita, como te inspiraste en esta lucha? quién te llamó? Le pregunto, mientras tomamos unos mates sobre la lancha movediza.

    Isra fue el río …fue el grito del rio que me decía, hace algo Cosita, me quieren poner preso, destruirán miles de hectáreas, anularan mi identidad, mataran las posibilidades de los pescadores, transformaran el clima y perderemos nuestra soberanía.

    Tenía un sueño, como vos luego me enseñaste Isra…mi sueño era Entre Rios SI entre represas NO.

    Y salimos en plena tormenta con nuestra canoa La enamorada del río, al principio nadie nos tenía en cuenta, pero después de Itatí, el primer municipio que declaró de interés la lucha…todo cambio.-

    Goya nos recibió con estudiantes que nos apoyaban, empezaron las firmas de apoyo y los ofrecimientos de descanso en cama limpia.-

    Al llegar a La Paz hasta un festival musical por la protesta hicimos , nos íbamos quedando sin folletos pero con muchas más firmas y en vez de estar cansados más fuerza teníamos.-

    Y seguíamos remando río abajo y esperanza arriba.-

    En Santa Elena había alrededor de 400 personas esperándonos.  Los bomberos nos invitaron a que subirnos a la autobomba y fuimos saludando por las calles de la ciudad, como si hubiéramos ganado el campeonato mundial de fútbol o de boxeo. Esas fueron las sensaciones más fuertes que tuvimos.-

    Mientras me cuenta, sus ojos se hacen mas chiquitos mientras los míos más grandes.

    Llegamos aquí al balneario de Paraná, un día del padre, de aquel año 1996, hace 20 años Isra, parece que fuera ayer. Llovía mucho pero la ciudadanía dijo presente y eso cambió todo.-

    Como buen líder se acuerda de todos los compañeros y agrega…

    Fue un pueblo que se movilizó en una gesta histórica. Nosotros simplemente hicimos un aporte más, a una lucha de miles de personas entrerrianas que adhirieron a esta lucha. Hubo muchos que entregaron muchísimo como María Lourdes Cura o Anacleto Llosa.

    Le pusimos visibilidad a la sombra Isra.-

    Aguas Vivas fue una murga que armamos, y salimos en los carnavales llevando a La enamorada del río por el corso.-

    Raúl Rocco se mandó un poema que sigue siendo el himno de la resistencia , me cuenta, mientras prepara la voz me da otro mate que explota mi mate y me deleito…

    Dicen que harán la represa,
    que hasta un decreto han firmado
    declarándola a este engendro
    de interés provincial.
    Hablan mucho del proyecto,
    de progreso y qué sé yo.
    Pero es que nadie ha pensado
    en el pobre pescador?
    NO!, no me han de cambiar la vida
    No sin que yo alce mi voz.
    Porque con mi humilde voto
    yo ayudé a que ese señor
    obtenga su investidura
    y hoy sea gobernador.
    Escuchen los gobernantes
    dicen me darán trabajo
    que me hará vivir mejor.
    Ahora yo les pregunto:
    Qué hago mi amor por el río
    y mi orgullo de pescador?
    Mire, viá ver si me explico.
    Lo siento casi un igual,
    diría que es algo vivo
    cuando veo que se mueve
    como una serpiente el río.
    Mas no le he temido nunca,
    lo considero mi amigo,
    siento que corre en mis venas
    su sangre muy dentro mío.
    Y ya no me pertenezco,
    soy parte de él y él es mío.
    Los dos nos pertenecemos,
    los dos nos sentimos ricos.
    Yo, porque mi pobreza
    de pescador no percibo,
    porque me hallo millonario
    en su brillo de platino,
    porque tengo las riquezas
    de mil perlas de rocío,
    y él porque sabe que
    es dueño de estos sentimientos míos.
    Cuando voy en mi canoa acariciando el destino
    siento que vibra debajo su enorme lomo bravío.
    Escucho su claro murmullo,
    como si hablara conmigo.
    Somos cómplices en eso
    porque los dos lo sentimos.
    Porque ambos hemos sellado
    con sangre nuestros destinos.
    NO!, no me pidan que abandone
    mi rancho de junto al río
    ni que acepte el trabajo
    que me hará vivir mejor.
    Me siento muy orgulloso
    viviendo así como vivo
    porque aquí nunca estoy solo,
    y en mis noches de vigilia
    canoa, espineles, mallas
    y el río son mi familia.
    Ya sé que es un trabajo modesto
    tal vez no sea el mejor, pero es mío
    y siendo libre, yo elegí ser pescador.
    Cuando estas cosas comprenda
    no insistirá en su pedido.
    Es por eso que le ruego,
    no me lo cambie a mi río,
    y si no nunca me pida
    que diga que soy su amigo.

    Nos quedamos en silencio, Cosita tomó aire y exultante me cuenta…

    – ¡¡¡Logramos parar el apresamiento Isra, se pudo aprobar la ley 9092/97, conocida como Ley Anti Represas !!!-

    Fueron tiempos de lucha desde las ranchadas hasta donde fuere.-

    Una lucha única sin antecedentes en el planeta, todo un pueblo que se levantó para defender un río y sentó precedente.

    Llegamos al puerto nos despedimos como siempre con un abrazo de los nuestros, él sigue en el río , yo camino por tierra firme y compruebo una vez más. Tener un sueño, formar equipo, concientizar para enrolar, llegar a lugares de decisión y el milagro se logra. Y liderazgo es hacer con lo que hay.

    Lo miro a la distancia me saluda agitando la mano, la misma que pedía, simplemente… una cosita.

    Se que me leerás Cosita querido, mandale saludo a mi querida Paraná que también me acuno en mis momentos de resistencia.

    • Qué tienes excusas o resultados? #exploralo.

  • Susurrame al alma.

    Susurrame al alma.

    Las adoquinadas calles de La Marie serpentean un Sena asombrado . Los rayos de luz  lograron escaparse por los techos llenos de macetas  ladrillo. Las ventanas con sus molduras infinitas, hacen cuadros con las ventanas desde las cuales salen imágenes que me confunden con una pintura de Toulouse-Lautrec.

    Allí mismo donde el  Pompidou dice …Ici!!! , un grupo de seres vestidos de impecable negro, con paraguas y tubos, me abordan, invitándome a escuchar poemas a través de esos «artefactos», son Les Souffleur, ese grupo de fantasmas negros, que irrumpen en la velocidad  ralentizando el alma ,que se estremece con las caricias de las voces que se transforman al pasar  por esos conductos mágicos.

    Me deleito mirándolos y  los imagino caminando por nuestras bacheadas calles y por nuestros apuros llenos de reclamos. Me los imagino en nuestra peatonales ruidosas, los veo reclamando de una manera diferente, siento lo que sentirían los niños y también  alucino pensando ,lo que los presos le dirían a la sociedad y lo que la sociedad le diría a los presos.

    Veo equipos fabricando susurradores, poniendo arte e identidad propia como sello de estas latitudes donde los colores reinan sobre el original en negro .

    Les Souffleur de París y nuestros susurradores telúricos. Los comandos poéticos de estos lares ,ralentizando la comunicación para darnos cuenta que …«cuando nuestros corazones están lejos gritamos, pero cuando nuestros corazones están cerca susurramos».

    El majestuoso Paraná corre fuerte, profundo, veloz , inconmensurable y majestuoso, allí cerquita los reclusos de la Unidad Penal 1, pintan sus instrumentos de comunicación , poniendo sus colores esperanza. Ellos saben  el significado …que ya casi nadie les hable al oído.

    Ellos saben que preparar ese caño, no es salir de caño.

    En el taller, los colores primarios se juntan transformándolo todo en cada combinación, que no es la de la caja fuerte violada.

    Mientras pintan para mensajear imaginan a quien le dirían ,un poema trastabillado, de una educación sin literatura.

    Tanguito, el morocha, Yiyi, el monaguillo, Pancuca o el Berenjena se cargan y cuentan sus alias, o por homosexuales, o por religiosos, o por color de piel o por machista, todos tienen su historia acechandolos, pero con los susurradores juegan a escaparse dentro de los muros descascarados.

    Todos pintan, todos pintamos mientras nos responsabilizamos o no por nuestras sombras.

    Pelusa pinta un corazón verde pues el rojo le recordara algo prohibido?

    El puente Belgrano que une Resistencia con Corrientes parece desembarcar en el penal ,en el cual es corriente la resistencia. Aquí los reclusos inmensamente jóvenes cuentan las peripecias de sus aventuras como si fueran niños que les salió mal una travesura .El sol es lo único abrasador de su entorno.

    Los jóvenes fabricando sus susurradores , miran por el agujero del cañito de tela y guiñan un ojo a las chicas que vinieron a enseñar y a aprender.

    Aquí hay menos apodos pues la trayectoria no certificó el delito apresado.

    Estamos preparando un susurro colectivo extramuros. Todos tomando el instrumento y apuntando hacia fuera por el único ventiluz… salen desgarradores y culpogenos gritos silenciosos.

    -Perdon Mama

    -Hija ya saldré

    -Disculpen

    -Visitame

    -Perdon Perdon Perdon

    Todos quedamos en silencio .Corrientes tiene paye!!! Ese embrujo que hoy se sintió fuerte.

    Al rato otro grupo de “libres” desde afuera, les susurramos lo que la sociedad podría decirles. Que le susurrarias a los presos ? Lo que sientes es válido, lo que sienten es válido.

    Las paredes del viejo fuerte  pintado de verde, parece preguntarnos….Ustedes son libres o tienen la cadena larga?

    Salta nos recibe impecable y monárquica. Somos los comandos poéticos que venimos a susurrar para el recuerdo y la justicia de las turistas francesas ultrajadas y asesinadas, irrumpimos en las calles con poemas de amor a mujeres, buscando concientizar a uno de los lugares, donde el femicidio no pide permiso y empaña a la linda. En mi mano tiembla la carta del padre luchador , recibida hace unas horas.

    Buenos días Señor,

    Lo acompaño de todo corazón. Apoyo plenamente la iniciativa

    Todavía estoy paralizado por las condiciones de la muerte de mi hija Cassandre. Me tortura saber que los autores de su asesinato y el de Houria no están en prisión.
    Nunca más deben ser las palabras unificadores de las mujeres y los hombres de buena voluntad que luchan contra la violencia hacia las mujeres y los niños. Este combate universal debe primero dedicarse a la liberar la posibilidad de expresarse de las víctimas de esta violencia. Las mujeres deben ser ayudadas cuando denuncien la violación y la violencia.
    Liberemos la posibilidad de expresarse. Hablar es existir. Cada ser humano tiene el derecho a tomar la palabra. La cual es siempre respetable. 
    Gracias a usted. Cuídese.

    Monsieur Jean Michel Bouvier…

     

    Me estremece la carta.Nos vamos a la quebrada de San Lorenzo ,donde se encontraron los cuerpos . (más…)

  • Nos falta un tornillo?

    Nos falta un tornillo?

    Xu Lizhi dejó su poesía llena de mensajes para un mundo que ni sabe que existió.

    Xu Lizhi era un joven de 24 años que dio a conocer la impresionante cantidad de suicidios de trabajadores ensambladores de la empresa taiwanesa Foxconn, a través de los versos que escribía y su decisión fatal.

    foxconn

    Foxconn es la empresa  Taiwanesa  de mayor cantidad de empleos privados y  también de mayor cantidad de suicidios , en cuyo complejo industrial también llamado «ipod citi» trabajan más de 350.000 personas. Casi la mitad vive en el mismo sitio. Ahí las historias de la gente están plagadas de discriminación, jornadas interminables de trabajo, hacinamiento y de una gestión de personas con un estilo marcial prusiano.

    Solo en un año se suicidaron 18 trabajadores. Estudiantes de diversas universidades exploraron la situación y encontraron infinidad  de prácticas abusivas ,en el estilo de gestión directivo, como así también el ocultamiento de información, una práctica común en organizaciones  donde el trabajo esclavo es tomado como normal.

    En este escenario, Xu Lizhi, un joven delgado, de pelo muy corto, con mirada escondida, escribía versos inspirados en su lucha existencial, en sus pensamientos atacados por la angustia, mientras ensambla teclas para que el mundo se conecte y escriba mensajes.

    Xu Lizhi dejó como legado su propio mensaje ,que hace rotundo eco en la sensibilidad de los que creemos que el trabajo debe ser vida y nunca muerte. Debe ser libertad y nunca opresión. Debe ser alas y nunca grilletes.

    «Taller, línea de ensamblaje, máquina, tarjeta de fichar, horas extra, salario./ Me han entrenado para ser dócil./ No sé gritar o rebelarme,/ cómo quejarme o denunciar,/ sólo cómo sufrir silenciosamente el agotamiento».

    Ya pasó dos años y muy poca gente se enteró de su muerte. Tal vez nadie lo recuerde. Será porque estamos tan ocupados mirando pantallas  perfectamente ensambladas, por algún ser humano que, en la búsqueda de subsistir, se aleja de sí mismo.

    Aqui su ultimo poema…

    b5okkiyiyaahqom

    Cuando la vida se convierte en un “sin sentido», la persona puede considerarse un insumo más en la línea de montaje, tal como lo escribió Xu antes de tomar su decisión fatal.

    Xu Lizhi no fue el único.

    Lo lamento mucho poeta, seguiremos buscando que todas las organizaciones dignifiquen la vida y cambiemos el paradigma de recursos humanos a humanos con recursos.

    Qué vinculación hay entre el trabajo y la dignificación?

    Hasta el próximo dominguero.

     

  • Aprendiendo a Aprender…….a Enseñar

    Aprendiendo a Aprender…….a Enseñar

    Es necesario desarrollar una pedagogía de la pregunta. Siempre estamos escuchando una pedagogía de la respuesta. Los profesores contestan a preguntas que los alumnos no han hecho.

    Paulo Freire.

    Hay aprendices y aprendices. Están aquellos que participan para hacer ver que saben, otros que piden la palabra para desacreditar y están aquellos que en un absoluto silencio, casi inmutables sin decir palabra, en una abstracción tibetana al igual que yoguis en el dia 100 de meditación y en tal mutismo que te hacen dudar si están vivos o en trance.

    Me tocaron, diría casi todos los públicos en mis disertaciones y entrenamientos, cada uno de ellos me hizo crecer, me aportaron herramientas, sensaciones y sobre todo me entretuve muchísimo, debo aclarar que entretenido no siempre es divertido.

    Ahora quiero compartir la experiencia con un público muy especial, los que llamaré con mucho cariño …..los tibetanos del norte argentino…

    Llegar a este lugar ya es todo un desafío, desde el aeropuerto de Salta, te espera un remis, para un viaje que te va metiendo en las puertas de  latinoamérica nativa, tan enigmática como bella.

    Hasta llegar a la planta… lo silvestre te envuelve con sus colores, las tonadas lentas hacen saber que estás en otro ritmo, los olores particulares de comidas de olla te remontan a la cocina de cualquiera que uno ve por allí caminando y las montañas, que desde niño pensaba que eran dinosaurios durmiendo hacen dar cuenta de lo insignificante que somos en el tiempo y  el espacio.

    Es de noche y desde la ruta misma se divisa allí adelante en plenas montañas emerger la planta, como si fuera un faro desde adentro de la selva… ella es, un paisaje que te roba la atención a cualquier otra cosa, solo quedan ojos para ver esa mole impresionante que produce los insumos para edificar hogares.

    Antes de ir a descansar en la casona que oficia de hotel, una pasada por el comedor donde por la hora solo queda un rezagado sándwich de milanesa con uvasal en su combo… por las dudas.

    A descansar en la habitación que elijas ya que estoy solo en ese paisaje en el barrio de la planta un auténtico kibutz que me conecta indefectiblemente con mi vida en Israel.

    En el mismo «hotel» mañana será el encuentro con los participantes del entrenamiento.

    Duermo acompañado por la gota resistente al plomero y lo soluciono alucinando que estoy en un espacio diseñado por el feng shui. La imaginación como salvavidas al insomnio hídrico.

    La mañana se presenta diáfana y un mate cocido como a mi me gusta, me llena de ganas.

    Van llegando los participantes, con sus ropas institucionales, con paso lento y saludos casi en silencio,  sin ningún ruido, se van sentando buscando estar cerca de los compañeros de área, dejando las sillas de adelante vacías…y empezamos la jornada, tema… Trabajo en equipo.

    La jornada se presenta interesante, comienzo con toda la artillería de herramientas de un capacitador, me lanzo a mover al auditorio con el tema, usando todo lo que tengo y no tengo, que power point, qué música, qué afiches, que videos, que ejercicios in door, que ejercicios outdoor y más y más.

    El público se mantiene inmutable, busco hacer preguntas y las contestaciones son gestos u onomatopeyas, hay un festival de aja , mmm , y si, apeló al humor y la sonrisa aparece franca hasta en los que…. el odontólogo nunca existió.

    Los ejercicios son sorteados uno a uno, los test resueltos, todo en silencio con casi ninguna palabra, en los break las conversaciones son con frases muy cortas.

    Y ya casi terminando el taller y sintiendo que no les había llegado nada de los conceptos de escucha, visión, metas objetivos, reconocimiento de las habilidades del otro, gestión de la humildad para la sinergia, manejo de los estados de ánimo etc etc.

    Nadie compartía sus experiencias, sentí la frustración terrible de no haber podido llegar a mis entrenados, me preguntaba en que falle? que paso que no pude llegar a esta gente ? y con todo esas intrigas en mi alma – se ve que lo transmitía-,hasta que uno de los operarios levanta la mano y yo ya resignado y esperando que me diga ….ya nos podemos, ir le digo.,

    Si, te escucho.-

    Y el con su cara curtida me dice:

    Don Isra, lo que usted nos quiere decir es.. una mano lava a la otra y las dos lavan la cara… verdad?

    Y yo en un salto desde lo más profundo de mi frustración pegue un grito

    -SIIIIIIIIII COMPADRE! Y me lance a abrazarlo mientras los demás compañeros empezaron a aplaudir y reírse.

    Allí aprendí un montón, desde la espera hasta formar los puentes de entendimiento y sobre todo a… ESPERAR, a escuchar el silencio y la fuerza de la síntesis.

    Allí la magia del rapport que tanto promuevo me envolvió acunando mi ansiedad.

    Gracias amigos tibetanos del norte argentino cada vez que me encuentro con ustedes aprendo que la vida es eso que andamos perdiendo mientra la buscamos, solo por no detenernos a encontrar la síntesis eso que a ustedes les brota desde las entrañas del alma como brota la sabiduría de la tierra misma.

    Cómo está funcionando tu espera?

    Aprendiste a aprender?

    Quién enseña y quién aprende?