Simbolo

Gloria de los cuadernos Gloria.

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“La historia es solo gente nueva que comete viejos errores.”

S. Freud.

 

Corrientes tiene Paye!!! Esa sentencia es absolutamente acertada. Ese Paye (embrujo) que hace de Corrientes un indescriptible imán.

Regresando desde allí, veo en mi hoja de ruta que pasaría por la localidad de Saladas y que allí había nacido nada mas ni nada menos mi admirado y arrojado Sargento Cabral , aquel que salvo la vida del gran libertador el General San martin.

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Sin dudarlo me fui para rendirle mi agradecimiento post morten por semejante compromiso de entregar su vida y ser participe necesario de la liberación de medio continente.2016-09-25-11-36-00-733559-234930

A la entrada del pueblo una mujer enfundada en un baton con flores liberty barriendo la vereda, empieza a despertarme del sueño que me vendió billiken.

-Señora donde esta la casa del Sargento Cabral?-

-De quién? Qué Sargento?- Me contesta mientras detiene su maquina de hacer remolinos.

–El Sargento Cabral el que le salvo la vida a San Martin!!!-  Le digo ya asombrado

-Ahh vaya hasta la plaza y en una de las esquinas esta el rancho.- Mientras que automáticamente retoma su labor.

Mientras me metia en el pueblo, ya me daba cuenta que esta visita traería fuerte aprendizaje.

Llegue y en una  esquina me encontré prácticamente con una tapera. Es la casa donde albergo en carácter de hijo de una criada, el negro Cabral.

Ingrese como quien entra a un santuario y solo un uniforme de granadero apolillado con una vitrina que tenia unas monedas , una bandera y no mucho más me hizo dar cuenta de tantas cosas.

Muy poco tiempo pude aguantar semejante afronta, sali expulsado.

Ya en la vereda le pregunto a unos vecinos, buscando salvarme de mi desilusión.

-Señores quien es la persona mas famosa del pueblo?-

Y al unísono los tres me dijeron…

-Leguita señor.-

-Queee? Quien es? Ya en un ataque de ansiedad.

-Si es nuestro gran orgullo. Quiere conocerlo vaya al cementerio-

Inmediatamente me fui en busca del desbancador de Cabral.

Al entrar empiezo a ver un gentío que va hacia el fondo del camposanto, los sigo y a los 50 metros me encuentro con el altar, si el altar del gaucho Lega.

Un montón de banderas rojas rodean a una tumba roja coronada de cientos de chapitas  de agradecimientos… y lo mas importante lleno de gente.

Me quedo largo rato, vivo el agradecimiento de cada uno que se acerca al descanso eterno del gaucho Lega.

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Vuelvo a la plaza me siento mirando a la casa del negro Cabral exploro la  historia de Olegario Alvarez alias el gaucho Lega, nacido en 1871 matrero de oficio, preso y condenado por asesinato experto en fugarse, jefe de una asociación ilícita , junto a  Aparicio Altamirano y otros más, protagonistas de los cuadernos Gloria de aquellos momentos.

Me resuena los estribillos de la marcha de San Lorenzo…

Cabral, soldado heroico,
cubriéndose de gloria,
cual precio a la victoria,
su vida rinde, haciéndose inmortal.

Y allí, salvo su arrojo,
la libertad naciente
de medio continente.

¡Honor, honor al gran Cabral!

 

Me recuerdo cantando en los actos de mi primaria.  Me veo ahora confundido.

Queremos enfermar a alguien, pongamos los estímulos al revés y entreverados, al poco tiempo tendremos un país con “neurosis de ansiedad” , que es la plataforma para la producción de culpa, envidia, ira y ansiedad . Y la generación de una sociedad que adora el advenimiento de un salvador mesiánico. #exploralo

 Que veneremos a Lega y olvidemos a Cabral no es una casualidad. #exploralo.

 Me voy de Saladas con un gusto amargo.

 ¿Cuanto demoraremos para que los matreros arrepentidos -paridos por los cuadernos gloria- tengan un monumento?

¿ Revisaste tus asociaciones entre valores y valor?

¿ Quien/es son los Cabrales de estos momentos?

 

Esta situación me paso hace unos años lo escribo ahora, pues considero que esta más actual que nunca.

 

 

 

A bordo de la serpiente.

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El sol cae a pleno en la siesta de Nairobi y en la estación de trenes, los  cráteres  del hall  te reciben informandote que aquí no se conservó lo que se inauguró aquel 1901.

Falta una hora para hacer el histórico trazado férreo, para conectar el lago Victoria con el Océano Indico y que por la locura del proyecto se lo denominó el Lunatic express.

Aunque los que realmente lo llevaron adelante fueron los 35000 “coolies”indios, estos pagaron con más de 2500 vidas, entre enfermedades, ataque de tribus y los leones que se ensañaron masticando a los ferroviarios, en los campamentos.

A este mismo viaje «una de las líneas de ferrocarril más románticas y maravillosas del mundo», en palabras de Churchill.También  Karen Blixen y el eximio Hemingway lo definieron como el viaje en tren más romántico del planeta.

Hoy el glamour hay que encontrarlo en la aventura que es subirse a esta auténtica Serpiente de metal , como la bautizaron los masai.

El andén me obliga a jugar a la rayuela con los huecos que se empecinan en seguir destruyendo mi valija. Subo al vagón 1217  a buscar el camarote H, que justo está allí, en primer lugar del pasillo para esqueléticos, dos cuchetas , un lavabo y una escalerilla anuncia que esto estará entretenido.

Por el parlante, anuncian que en 5 minutos partimos y ante el asombro de varios, efectivamente partimos un viaje de 15 horas atravesando la sabana africana y para ser congruente me tiro sobre las mochilas que contienen las sábanas. 

Parte la serpiente ruidosa y humeante con fuerte aroma  a hollín. Por la ventanilla con mosquitero veo como empezamos atravesar las villas y como los kenianos con una velocidad única desmantelan sus tolderías, montadas casi sobre las vías , todo un espectáculo logístico de fuga y retorno inmediato.

Un guarda, del que hay que estar en guardia, por el olor rancio que impregna a su pasar ,como si hubiese sido empleado desde la inauguración y no tuvo tiempo de ir a bañarse,  nos dice que ya vuelve  hacer la cama y que también pasarán “tintineando” la llamada al vagón comedor.

A un promedio de 30 km por hora, estamos tragando kilómetros, uno a uno los 440 hasta la puerta de Asia para llegar a la mítica Mombasa.

En el camarote de al lado, una norteamericana de unos setenta años y más de 100 kilos que intentan esconderse  por una túnica estallada en colores, tapa el estallar de gordura, se va secando el sudor y haciendo malabares en los pasillos de cormillot, va acompañada por un vernáculo joven de no más de 30 años, que le sonríe aun cuando no dice nada, estamos ante  una muestra más de la hospitalidad negra, que están dispuestos a todo  y a todas. Espero que los vecinos no hagan mucho ruido de noche, o que la señora no haya elegido la cucheta de arriba y los servicios del negro  hagan horas extras.

El tintinear de una taza con un tenedor avisa que en el vagón comedor, la mesa está esperando. Y allí nos van acomodando y haciendo  amistad express, con quien te toque.En esta oportunidad,  un dúo de israelíes mezcla de rambo y linyeras en un hebreo de bajo fondo conversan, asombrándose por la decadente vajilla y  antes que me saquen el cuero a mi, los saludo en Hebreo y quedan en suspenso absoluto, preguntándose tal vez…y este africano de donde sabe hebreo?

La antigua vajilla inglesa ha sido reemplazada por unos recipientes de plásticos servilletas de papel que hacen propaganda a un hotel del destino.

Me sonrió y esperamos el menú de varios varios pasos, tantos como el mozo hace hasta la cocina.

El menú ? una sopa de tomate que te recibís de malabarista para beberla, pues el vagón se mueve tanto que hasta las viejas aspas de los ventiladores del techo parecerían que están funcionando.

El plato fuerte, te da a elegir entre pollo y carne, optando por el primero para evitar  sorpresa y siempre acompañado con papas fritas, esperando al postre la infaltable ensalada de fruta abundante en anana.

Un café aromático  único como el keniano, impregna de aroma la mesa y hasta  hace olvidar los chirridos de los vagones .

En seguida estaremos atravesando el Tsavo, los lugares que los leones se comieron a unas  50 personas, o causalidad Tsavo en swahili significa “lugar de sacrificio”

Nuevamente el mozo sale a llamar a un nuevo turno con su tintineo y rumbo al camarote como animal al matadero para hacer juego con la zona por la que ya estamos viajando.

Cierro los ojos y me imagino a Hemingway, y su célebre aprendizaje…El hombre que ha empezado a vivir seriamente por dentro, empieza a vivir más sencillamente por fuera.Eso mismo es este tren, un himno a la sencillez extrema que te hace mirar adentro pues allí afuera hasta la nada juega a desaparecer.

Me asomo a la ventana respiro por la media ventanilla, buscando incorporar la sabana africana a mis pulmones, enseguida cierro las ventanillas, recordando a los “devoradores de la noche” sin ganas de ser la cena de algún rey de la selva y aumentar a 51 los devorados.

Me meto en la cama , intenté leer, pero el libro se empecina a bailar en mi mano al ritmo de la sinfónica de cadenas, chapa, acero y pitidos estridentes.

Intento dormir… no puedo, me entretengo mirando los cinco peldaños de la escalerilla para llegar a la cama de arriba y me rio imaginándome a la vecina subiendo, buscándolo al silvestre local, que se hace el dormido buscando su merecido franco.

Duermo de varios tirones tantos como el maquinista decide hacer .

El amanecer en África es tan veloz, que parece que en un segundo todo aquello que estaba descansando entra en  un ritmo irrefrenable.

Ya pasaron 15 horas , desde aquel lejano ayer de la estación de Nairobi.Un nuevo tintineo avisa que el desayuno estará esperando.

 Estamos llegando a Mombassa, los niños de los pueblos , nos saludan haciendo gestos de …¿hay algo para comer? , les voy tirando unas gaseosas y corren a buscarlas, me alegra no haber causado un chichón.

 

La húmeda Mombasa , la puerta de Asia , se hace presente.Y el mítico tren volvió a llegar como lo hace desde hace más de un siglo

Y el lunático se pondrá a descansar 48 horas para  regresar y aunque se está marchitando y en pocos días se inaugure el nuevo tren bala chino…este espectaculo ferroviario  volverá a gestionar su mística , que es lo único que le queda y no es poco.

Qué te enseñó tu mejor viaje?

En el tren de la vida, en qué estación estás?

Que cosita la Libertad !!!

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Desde niño se sabia que estaba llamado a Ser alguien diferente.Se lo recuerda con sus pieces mojados,de juegos de rio, sus rodillas que tienen la fortaleza de la flexibilidad, ese deslilachado pantalón corto, su camisita desprendida a cuadros ,que deja ver su piel cobriza maquillada por el sol, sus manitos curtidas por la tanza pescadora y sus ojos pequeños respetando  un rio portentoso .Ese niño se acerca a toda la gente que puede y a todos les extiende sus manos pidiéndole.

¿Me da una cosita?

Desde niño te ganaste el nombre Luis “cosita” Romero ,entrañable luchador de la vida ex-alumno y amigo .

Escucharte es siempre un placer que enseña …o se tiene resultados o se tiene excusas ,no es posible tener las dos . Y que mientras algunos duermen otros están despiertos .

Como aquella mañana cuando te te enteraste que Menem y Bush, en otro negociado -de los tantos- cerraban un acuerdo para represar el Paraná medio, entregando la soberanía mínimamente  por 50 años o un siglo.

Y allí saliste con el otro compañero pescador y poeta  Raúl Rocco ,a la remada desde otro icono de la corrupción estatal Yacyretá ,hasta el puerto de Paraná.

Cosita, como te inspiraste en esta lucha? quién te llamó? Le pregunto mientras tomamos unos mates sobre la lancha movediza.

Isra fue el río …fue el grito del rio que me decía, hace algo Cosita, me quieren poner preso, destruirán miles de hectáreas, anularan mi identidad, mataran las posibilidades de los pescadores, transformaran el clima y perderemos nuestra soberanía.

Tenía un sueño, como vos luego me enseñaste Isra…mi sueño era Entre Rios SI entre represas NO.

Y salimos en plena tormenta con nuestra canoa La enamorada del río,  al principio nadie nos tenía en cuenta, pero después de Itatí, el primer municipio que declaró de interés la lucha…todo cambio.

Goya nos recibió con estudiantes que nos apoyaban, empezaron las firmas de apoyo y los ofrecimientos de descanso en cama limpia.

Al llegar a La Paz hasta un festival musical por la protesta , nos íbamos quedando sin folletos pero con muchas más firmas y en vez de estar cansados más fuerza teníamos.

Y seguíamos remando río abajo y esperanza arriba.

En Santa Elena había alrededor de 400 personas esperándonos.  Los bomberos nos invitaron a que subirnos a la autobomba y fuimos saludando por las calles de la ciudad, como si hubiéramos ganado el campeonato mundial de fútbol o de boxeo. Esas fueron las sensaciones más fuertes que tuvimos.

Mientras me cuenta, sus ojos se hacen mas chiquitos mientras los míos más grandes.

Llegamos aquí al balneario de Paraná, un día del padre ,de aquel año 1996, hace 20 años Isra, parece que fuera ayer. Llovía mucho pero la ciudadanía dijo presente y eso cambió todo.

Como buen líder se acuerda de todos los compañeros y agrega.

Fue un pueblo que se movilizó en una gesta histórica. Nosotros simplemente hicimos un aporte más a una lucha de miles de personas entrerrianas que adhirieron a esta lucha. Hubo muchos que entregaron muchísimo como María Lourdes Cura o Anacleto Llosa.

Le pusimos visibilidad a la sombra Isra.

Aguas Vivas fue una murga que armamos, y salimos en los carnavales llevando a La enamorada del río por el corso.

Raúl Rocco se mandó un poema que sigue siendo el himno de la resistencia , me cuenta, mientras prepara la voz ,me da otro mate que explota mi mate y me deleito…

Dicen que harán la represa,
que hasta un decreto han firmado
declarándola a este engendro
de interés provincial.
Hablan mucho del proyecto,
de progreso y qué sé yo.
Pero es que nadie ha pensado
en el pobre pescador?
NO!, no me han de cambiar la vida
No sin que yo alce mi voz.
Porque con mi humilde voto
yo ayudé a que ese señor
obtenga su investidura
y hoy sea gobernador.
Escuchen los gobernantes
dicen me darán trabajo
que me hará vivir mejor.
Ahora yo les pregunto:
Qué hago mi amor por el río
y mi orgullo de pescador?
Mire, viá ver si me explico.
Lo siento casi un igual,
diría que es algo vivo
cuando veo que se mueve
como una serpiente el río.
Mas no le he temido nunca,
lo considero mi amigo,
siento que corre en mis venas
su sangre muy dentro mío.
Y ya no me pertenezco,
soy parte de él y él es mío.
Los dos nos pertenecemos,
los dos nos sentimos ricos.
Yo, porque mi pobreza
de pescador no percibo,
porque me hallo millonario
en su brillo de platino,
porque tengo las riquezas
de mil perlas de rocío,
y él porque sabe que
es dueño de estos sentimientos míos.
Cuando voy en mi canoa acariciando el destino
siento que vibra debajo su enorme lomo bravío.
Escucho su claro murmullo,
como si hablara conmigo.
Somos cómplices en eso
porque los dos lo sentimos.
Porque ambos hemos sellado
con sangre nuestros destinos.
NO!, no me pidan que abandone
mi rancho de junto al río
ni que acepte el trabajo
que me hará vivir mejor.
Me siento muy orgulloso
viviendo así como vivo
porque aquí nunca estoy solo,
y en mis noches de vigilia
canoa, espineles, mallas
y el río son mi familia.
Ya sé que es un trabajo modesto
tal vez no sea el mejor, pero es mío
y siendo libre, yo elegí ser pescador.
Cuando estas cosas comprenda
no insistirá en su pedido.
Es por eso que le ruego,
no me lo cambie a mi río,
y si no nunca me pida
que diga que soy su amigo.

 

Nos quedamos en silencio, Cosita tomó aire y exhalo.

Logramos parar el apresamiento Isra, se pudo aprobar la ley 9092/97, conocida como Ley Anti represas.

Fueron tiempos de lucha desde las ranchadas hasta donde fuere.

Una lucha única sin antecedentes en el planeta, todo un pueblo que se levantó para defender un río y sentó precedente.

Llegamos al puerto nos despedimos como siempre con un abrazo de los nuestros, el sigue en el rio , yo camino por tierra firme y compruebo una vez más.

Tener un sueño, formar equipo, concientizar para enrolar, llegar a lugares de decisión y el milagro se logra. Y liderazgo es hacer con lo que hay.

Lo miro a la distancia me saluda agitando la mano, aquella misma que pedía, simplemente una cosita.

Se que me leerás Cosita querido, mandale saludo a mi querida Paraná que también me acuno en mis momentos de resistencia.

 

Que tenes   excusas o resultados?

Hasta la próxima señal dominguera.

 

 

 

Susurrame al alma.

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Las adoquinadas calles de La Marie serpentean un Sena asombrado . Los rayos de luz  lograron escaparse por los techos llenos de macetas  ladrillo. Las ventanas con sus molduras infinitas, hacen cuadros con las ventanas desde las cuales salen imágenes que me confunden con una pintura de Toulouse-Lautrec.

Allí mismo donde el  Pompidou dice …Ici!!! , un grupo de seres vestidos de impecable negro, con paraguas y tubos, me abordan, invitándome a escuchar poemas a través de esos “artefactos”, son Les Souffleur, ese grupo de fantasmas negros, que irrumpen en la velocidad  ralentizando el alma ,que se estremece con las caricias de las voces que se transforman al pasar  por esos conductos mágicos.

Me deleito mirándolos y  los imagino caminando por nuestras bacheadas calles y por nuestros apuros llenos de reclamos. Me los imagino en nuestra peatonales ruidosas, los veo reclamando de una manera diferente, siento lo que sentirían los niños y también  alucino pensando ,lo que los presos le dirían a la sociedad y lo que la sociedad le diría a los presos.

Veo equipos fabricando susurradores, poniendo arte e identidad propia como sello de estas latitudes donde los colores reinan sobre el original en negro .

Les Souffleur de París y nuestros susurradores telúricos. Los comandos poéticos de estos lares ,ralentizando la comunicación para darnos cuenta que …“cuando nuestros corazones están lejos gritamos, pero cuando nuestros corazones están cerca susurramos”.

El majestuoso Paraná corre fuerte, profundo, veloz , inconmensurable y majestuoso, allí cerquita los reclusos de la Unidad Penal 1, pintan sus instrumentos de comunicación , poniendo sus colores esperanza. Ellos saben  el significado …que ya casi nadie les hable al oído.

Por Mama
Que color?

Ellos saben que preparar ese caño, no es salir de caño.

En el taller, los colores primarios se juntan transformándolo todo en cada combinación, que no es la de la caja fuerte violada.

Mientras pintan para mensajear imaginan a quien le dirían ,un poema trastabillado, de una educación sin literatura.

Tanguito, el morocha, Yiyi, el monaguillo, Pancuca o el Berenjena se cargan y cuentan sus alias, o por homosexuales, o por religiosos, o por color de piel o por machista, todos tienen su historia acechandolos, pero con los susurradores juegan a escaparse dentro de los muros descascarados.

Todos pintan, todos pintamos mientras nos responsabilizamos o no por nuestras sombras.

Pelusa pinta un corazón verde pues el rojo le recordara algo prohibido?

El puente Belgrano que une Resistencia con Corrientes parece desembarcar en el penal ,en el cual es corriente la resistencia. Aquí los reclusos inmensamente jóvenes cuentan las peripecias de sus aventuras como si fueran niños que les salió mal una travesura .El sol es lo único abrasador de su entorno.

Los jóvenes fabricando sus susurradores , miran por el agujero del cañito de tela y guiñan un ojo a las chicas que vinieron a enseñar y a aprender.

Aquí hay menos apodos pues la trayectoria no certificó el delito apresado.

Estamos preparando un susurro colectivo extramuros. Todos tomando el instrumento y apuntando hacia fuera por el único ventiluz… salen desgarradores y culpogenos gritos silenciosos.

-Perdon Mama

-Hija ya saldré

-Disculpen

-Visitame

-Perdon Perdon Perdon

Todos quedamos en silencio .Corrientes tiene paye!!! Ese embrujo que hoy se sintió fuerte.

Al rato otro grupo de “libres” desde afuera, les susurramos lo que la sociedad podría decirles. Que le susurrarias a los presos ? Lo que sientes es válido, lo que sienten es válido.

Las paredes del viejo fuerte  pintado de verde, parece preguntarnos….Ustedes son libres o tienen la cadena larga?

Salta nos recibe impecable y monárquica. Somos los comandos poéticos que venimos a susurrar para el recuerdo y la justicia de las turistas francesas ultrajadas y asesinadas, irrumpimos en las calles con poemas de amor a mujeres, buscando concientizar a uno de los lugares, donde el femicidio no pide permiso y empaña a la linda. En mi mano tiembla la carta del padre luchador , recibida hace unas horas.

Buenos días Señor,

Lo acompaño de todo corazón. Apoyo plenamente la iniciativa

Todavía estoy paralizado por las condiciones de la muerte de mi hija Cassandre. Me tortura saber que los autores de su asesinato y el de Houria no están en prisión.
Nunca más deben ser las palabras unificadores de las mujeres y los hombres de buena voluntad que luchan contra la violencia hacia las mujeres y los niños. Este combate universal debe primero dedicarse a la liberar la posibilidad de expresarse de las víctimas de esta violencia. Las mujeres deben ser ayudadas cuando denuncien la violación y la violencia.
Liberemos la posibilidad de expresarse. Hablar es existir. Cada ser humano tiene el derecho a tomar la palabra. La cual es siempre respetable. 
Gracias a usted. Cuídese.

Monsieur Jean Michel Bouvier…

 

Me estremece la carta.Nos vamos a la quebrada de San Lorenzo ,donde se encontraron los cuerpos . Sigue leyendo →

Chegusan y China.

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Si queremos conocer un pueblo conozcamos sus erecciones conmemorativas.Esos monumentum (recuerdo ) que cada comunidad instala en  lugares lo más publicos posible .Me preguntaba en mis cavilaciones infantiles, quién sería el esposo de la madre abnegada dando de mamar de mi pueblo, me empecinaba en decirle la estatua de la madre abandonada, aunque mi madre me hacía callar, por mi insolencia precoz, no me convencía , pues seguía pensando… quién será el esposo de esa señora ? Creo que allí nació mi fuerte vocación de buscar esculturas “raras” que me llevaron a visitar lugares por ende raros.

Llego a Xian en China, el lugar donde El ejercito de Terracota emerge con sus 7000 estatuas de soldados y caballos cuidando el descanso eterno de don Qin , el emperador.Ver esa formación marcial de impecable orden muestra la vocación de poder que los Chinos viven congruentemente desde tiempos remotos, hasta se daban el lujo de tener un ejercito de seguridad para un muerto .Don Quin genio y figura hasta en la sepultura.La vestimenta en arcilla es colorida pero en menos de cuatro horas se oxida .Sera que el poder no resiste al oxigeno?

Hay una China diferente y esa esta en Hong Kong , uno de los lugares de mayor libertad económica del mundo y un ensamble perfecto entre Oriente y Occidente, aquí mismo el edificio del Banco de China es reconocido como un monumento de la agresividad competitiva , cuyos perfiles deliberadamente apuntan con las “flechas envenenadas”a los bancos vecinos , de tal manera que  Shangay Bank  puso dos cañones apuntando al agresor Aqui manda el Feng shui   y estas dos fálicas representaciones hacen un ecosistema monumental.

Aunque también en la  misma zona muta la energía, con la estatua a la acción de Dar las gracias, sera por los intereses cobrados?

También la  Gran Muralla es un monumento  de defensa portador de más de 10 millones de muertos en su construcción, y ni hablar en el corazón de la avenida de las estrellas un Bruce Lee , parece que yaaa salta con una patada voladora exterminando a los contrincantes , China deja claro que la mentalidad imperial es un valor omnipresente.

 

Pienso en algunos monumentos vernáculos y siento que por estos lares pasan cosas muy diferentes y entre sonrisas y angustias veo a mi pueblo representado en cada estatua  que se erige con una ingenuidad ,  algunas gastronómicas , otras filosóficas o con personajes que hacemos héroes en procesos delivery. Cada pueblo sintetiza su línea en sus tótem.

Como cuando viajando un amanecer por la la ruta 12 en Entre Ríos , hacia mi derecha veo algo raro , retrocedo y 2 pollos ufanos como guardianes delante del pórtico Crespense, me llenan de alegría, y  me hacen rememorar mi época de “capturador de pollos”en mi Kibutz israelí, pero aquí el avicultor Hector Senger se encargó de inmortalizar la industria … la verdad que don Héctor como escultor era un buen avicultor.Una hora antes  ya me había asombrado a la entrada de Paraná con el monumento al mate que hasta palitos  de yerba salientes invitan al entrante  a mi querida ciudad paisaje de Paraná.

 

Las plazas de antaño son el facebook  de hoy, aquel lugar donde nos juntabamos y pasaban las cosas ,es por ello que allí solo debe haber esculturas de lo más importante de lo importante, por eso nuestro libertador protagoniza excluyentemente el lugar, excepto en la combativa Jáchal donde nació el dirigente máximo del comunismo argentino Patricio Echegaray  , allí en pleno corazon público, y al frente de la municipalidad La Olla  poderosa parece estar siempre lista para reclamar al mejor estilo argentino.  Ella regordeta y abollada lidera los reclamos y  los tan… tan… tan ,esperan alerta volver a la calle cuando sea necesario y por el tiempo que sea, ya 58 dias seguidos golpeandolas dieron resultado. Sacando al intendente y sus secuaces…Aprenderemos que cuando la olla está caliente es el momento de sacar toda la resaca o los cacerolazos serán reclamos de medio pelo? Y la olla sigue y sigue calentando  la resistencia .

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Hablando de Resistencia,  en la calle,donde eras dueño por derecho propio, allí donde quedaste huérfano de tu compinche que te entreno en la sensibilidad con la música y en querer ser querido, ahí mismo donde te invitaban a tomar café con leche, todo un pueblo te contuvo en la orfandad y aunque decidiste vivir en la libertad absoluta, moviendote por todos lados, solo pudiste quedarte quieto en el bronce, con tus pelos resistentes al orden como un anarquista congruente,  esta Fernando , el perro más que callejero que todo una comunidad homenajea con   Alberto Cortez y Attaque 77 cantandote.#exploralo.Fernando ¿sera que la libertad se pide o se toma?

En Tucuman la gente tienen noche o se le hace tarde, dentro de ese rango , aparece  el “Chegusan” de milanesa, una institución socio cultural que amerita tener un ministerio propio, aquí todo momento es oportuno para una degustación, que con chimi o sin el, que un pan con corteza y hasta aquel que le saca la corteza para ponerla adentro, que la mayonesa casera o entreverada,fritura con aceite  nuevo o de rejunte  eso sí todos chirriantes y salpicantes, en un carro de la calle o en un local, cualquier lugar automáticamente quedarás impregnado del perfume Pan Rabanne Mila , y por supuesto la erección conmemorativa del jardín de la república, es su monumento al Sánguche de Milanesa , justo en el límite entre la capital proletaria y la selecta Yerba Buena, como un mensaje … Nos une la milanesa Priiiimo !!!!!

Y hasta un dia especial conmemorativo ,el 18 marzo, qué te fuiste gordo Chacho Leguizamón… seguro estarás deleitando paladares celestiales con tu maestría milanguera.

Hay cosas que solo pueden suceder en Tucuman…la independencia y el sanguche de milanesa.

No seremos nunca China y su afan expansionista, pero ninguno podra colonizar al mate, los pollos, las ollas y mucho menos al sanguche de milanesa.Viva la patria o muerte.

 

Qué monumento se merece tu vida ?

Y cual nuestro país?

 

Que ganas de una mila ….. hasta el próximo domingo.