La desmemoria.

Hoy amanecio muy frio.Salgo a mi vivencia de cómo será …SER mendigo en EE.UU.

Con zapatillas más o menos sucias, un pantalón de gimnasia gastado de no hacerla, la camisa de frisa con cuadros grandes que tapa una camiseta raída mangas largas y con el infaltable gorro de lana, hacen un contexto a mi barba de dos meses.

Estos tiempos son especiales para esta experiencia, estamos en vísperas del día más festejado del planeta y el que menos gente sabe su historia….

…Hace 130 años aquí cambiaba la historia. Miles de obreros se pararon para terminar con las jornadas laborales sin límite y lograr 8 horas de trabajo, 8 horas de hogar y 8 horas de descanso.

Ese 1 de mayo venían de todos lados, bajando por Michigan o el canal, no importaba; algo trascendental estaba ocurriendo: empezaba la huelga por las 8 horas. Más de 70 mil marchando por la ciudad del viento y 150 mil obreros más adhiriendo. El 20 por ciento de los empresarios se sumaron aceptando el pedido, pero la inmensa mayoría prefirió jugar a… “quién tiene más poder“. Los días se sucedieron con la potencia y la permanencia de 10 horas en los mítines, estaban acostumbrados pues ya trabajaban jornadas mínimas de 12 horas.
Y fue en la fábrica industrial agrícola McCormick, donde no solo se trabajaba a destajo sino que arbitrariamente se descontaba salario para la construcción de una iglesia. El dueño de la fábrica había contratado trabajadores rompehuelgas, los conocidos esquiroles o carneros, y a la salida del turno mientras sonaban las sirenas los arengadores anti huelga y los cientos de reclamadores se trenzaron, las fuerzas del “orden y la justicia” arremetieron y dejaron un tendal de heridos y 6 muertos. Así comenzaba la primera matanza de mayo.

La ciudad literalmente estaba parada. El Chicago Tribune blindada los acontecimientos. Al otro día, el punto de concentración fue la mítica Plaza Haymarket, donde miles se congregaron para escuchar a los oradores que clamaban por el reordenamiento horario. De repente, lo nunca pensado: un provocador tiró una bomba que mató a un policía y sobrevino la brutal represión. Comenzaron los allanamientos y los arrestos. Aquellos que trataban de defender a los detenidos caían bajo sospecha. Dieron orden de arresto contra los líderes obreros Albert Parsons, August Spies, Samuel Fielden, Michael Schwab, Adolph Fischer, George Engel, Louis Lingg y Oscar Neebes. Todos ellos fueron formalmente acusados de incitar al asesinato y de matar a un policía, pero en realidad los estaban juzgando por sus convicciones políticas.En solo siete meses ejecutaron en la horca a 4 de ellos, otro se suicidó y los demás fueron condenados a cadena perpetua.

El mundo estaba conmocionado, hasta el eximio escritor William Howells escribió en el New York Times: “. . . esta República libre ha matado a cinco hombres por sus opiniones“.

Qué paradoja: en esos mismos meses, de aquel mismo año, se inaugura el icono norteamericano… la estatua de la LIBERTAD…

…Hoy como en aquellos días estuvo lloviendo. La calle Michigan está repleta de negocios donde se pelean las marcas, los autos juegan a no parecerse, las sirenas de las ambulancias avisan de otro que el corazón le hizo un piquete, y los trabajadores ni remotamente saben que allí nació la fecha más festejada en el planeta. Cómo saberlo, si desde chiquitos se buscó ocultarles la historia. Aquí en USA hoy no es el dia del trabajador, aunque el mundo lo haya tomado. Que paradoja donde nació no se festeja.

Despliego mi cartel de pidigueño, me meto entre los autos, esquivo los Cadillac, los Chevrolet, los Nissan y los Lexus. El semáforo rojo es muy corto, pero sigo arriesgándome con el tiempo del verde. Atrás los corredores pasan buscando estar en forma.

Camino hacia Haymarket y una escultura conmemora la gesta, son los oradores sobre una estructura de un tren como en aquella época.

La gente pasa sin mirar, cada uno en su resistencia y por esas cosas de la vida atrás se está construyendo un edificio y el cartel de la empresa grita Power, y no puedo dejar de relacionar. Me entero que hay marcha organizada para elevar el salario mínimo y en contra del racismo.

El nuevo McCormick se llama Donald Trump, hacia allí los inmigrantes de piel cobriza se enfilan, extranjeros como aquellos mártires de 1886 y nuevamente no puedo dejar de relacionar.
Y así, de aquella lucha por 8 horas de trabajo, 8 horas de hogar y 8 horas de descanso, pasaron ya 130 años .8x8x8=130 es el mejor reflejo de cuando las multiplicaciones ilimitadas no dan.

Hoy a la tarde vendré a acompañarlos , solo habrá un puñado de románticos de la resistencia, pero sin romance no habría historia.

Un monumento ambiguo, que no honra a nadie, se levanta en el sitio donde una bomba arrojada por alguien nunca identificado estallo en medio de la multitud que participaba en un mitin de trabajadores matando a siete policías, cuatro obreros e hiriendo muchos más (trabajadores) de los cuales no se conoce su destino: ¿solo heridos y sobrevivientes o heridos y muertos? La concentración de trabajadores y activistas seguía la línea de exigir las ocho horas de trabajo, pero se había convocado luego de que la policía matara un número no preciso de trabajadores en otra manifestación.No se entiende bien si los humanos alrededor de las piezas del carro lo están armando o desarmando, pero cinco líderes obreros murieron ejecutados luego de un juicio apócrifo a causa de esa explosión. Photo/Daniel Garcia

Concurro ya no de pordiosero o mejor dicho un poco menos pordiosero, entremezclado con los románticos, me asombro, me angustio , me pongo feliz como cualquiera que piensa que podemos mejorar el mundo para todos.

Feliz Día del Trabajador para los que lo son y más fuerte abrazo a los que no lo pueden festejar. Liderazgo es crear puestos de trabajo dignos.!!! #exploralo.

¿ Cómo honras a aquellos que entregaron sus vidas por derechos que estás gozando?

¿Cual es tu desmemoria más inmemorial?

PD:Las imagenes son del eximio fotoperiodista Daniel Garcia #exploralo, mi compañero en esta investigación en USA.

Los Intocables.

La dignidad humana es la premisa para la libertad. I. Kant.

Aquí en 1501 el Maharajá Rudra Pratap Singh, convirtiéndose en el primer rey de Orchha. Esto hizo que esta ciudad actualmente con solo 10000 habitantes tuviera el honor de ser la capital de uno de los reinos más grandes y más poderosos de India Central .

Los palacios parecen templos donde se adora el lujo.Aquí se mezcla los estilos mogol-islámicos e Hinduistas, ya que se usaba esta ciudad para visitas lujuriosas plenas de placeres sensuales de los vecinos rivales.

Vine aquí para explorar el tema de las castas, ese sistema social rígido en el que se mantiene una jerarquía social, generación tras generación, y permite poca y nada movilidad de la posición en la que una persona nace, este fenómeno indescriptible que sentencia el status quo de las clases sociales. Las castas una narración que sirve para tener un pueblo de millones quietos sin buscar la movilización social ascendente. Los ingleses en su invasión tocaron de todo por aquí pero nunca este tema, pues les servía para tener absolutamente “organizada” la sociedad y por supuesto domesticados.. #exploralo

Hay cuatro castas, pero vengo en búsqueda de aquella que ni siquiera está entre las cuatro, quiero encontrarme con Los intocables o Dalits, estos seres que están en el escalafón más bajo de la pirámide humana y en el sótano de la dignidad.

Los Intocables aquellos sobre los cuales pende una serie de creencias increíbles que siguen vivas a pesar de tantas leyes y luchas sociales.

Mientras camino por la ciudad buscando un lugar donde suelen jugar “niños intocables”- de acuerdo a lo que me dice la recepcionista del hotel-, voy pensando que… !!NO¡¡¡ me encontraré con ellos pues es solo una alucinación mía, aquello que leí hace tantos años en un libro. Me resisto a pensar que puede ser cierto, que existan todavía 500 mil, que se ocupan de limpiar los pozos cloacales, recoger excrementos. Son sobre todo mujeres dalit las que, desde pequeñas, se dedican a retirar las heces ajenas, que recogen con un pequeño cuenco y cargan en baldes sobre la cabeza., teniendo en cuenta que aquí en la India más de 700 millones defecan en la calle y estas mujeres son las encargadas de limpiar.

Son los dalit o panchama, arrinconados, marginados, olvidados ese 16 % de la población unos 200 millones institucionalmente discriminados, sentenciados a comer separados, o a buscar entre las cenizas de los cremados, algún diente de oro para poder subsistir.

Sigo caminando y en una esquina, con una casa arrumbada, están jugando un improvisado partido de cricket ellos. Me acerco mientras se van alejando, logró convencerlos que quiero jugar . Se ríen de mi atuendo. Nos reímos juntos.

Estos Dalit son los que zafaron de la desnutrición, más de la mitad de su casta están desnutridos o tienen problema de peso, y un 15 % muere antes de cumplir los 5 años. Estoy literalmente con sobrevivientes.

Me da frío pensar en sus hermanas mujeres que sufren la triple discriminación, de casta, de clase y de género. Se calcula más de 1000 violaciones a niñas dalit al año, las consideradas sirvientas de dios. Podría ser cualquieras de estas dos nenas que deambulaban en el tren que me trajo a este pueblo. Nenas con coloretes en sus mejillas jamás acariciadas por otras manos que no sean las de su casta. Pues tocarlas trae mala suerte son…. intocables.

Mientras tanto el palo de cricket fabricado con una madera de cajón y una pelota gastada los aleja momentáneamente de la sentencia cultural. Les tomo fotos que se empecinan en verlas mientras se asombran de ellos mismos.

De repente aparece otro Dalit en la tapia, lo saludan con un estruendoso Sama!!! Sama!!! qué infiero es su nombre. Me acerco y puedo navegar en sus ojos, descubrir un linaje de tantas generaciones , su piel es marrón, su camisa raída, va tapando un pantalón que oculta su delgadez, en su mano un anillo, seguramente de algún muerto, decora la miseria existencial, pero sus ojos , sus ojos me miran con una ternura que pocas veces vi en mi vida. Mirada que está grabada en lo más profundo de mi ser.

No me puedo despedir, la angustia me envuelve y la impotencia hace que cierre los ojos con bronca y solo un pensamiento ocupa mi alma….Los Intocables miseria desde el cordón umbilical.

Y el mundo sigue girando como la pelota rota en ese baldío.

Los saludo, los abrazo. Siento al más pequeño con una respiración agitada y allá en la tapia Samu está rodeado de alambres a solo metros de los palacios.

¿ Cuáles son los Dalit de tu zona ?

Admiracion de un dudante.

“Jerusalem es un sonido que viene de lejos. En otras ciudades se escuchan ruidos, en Jerusalem se escuchan voces; en otras ciudades hay espacio en Jerusalén hay profundidad.” I. Navon.

Monte de los olivos.

La mañana se despierta con aromas milenarios a olivos, colores blancos de piedra eterna, ausencia de palomas de la paz y una sensación de tensa calma en la ciudad deseada. Los palestinos la quieren como su capital, los judíos la nombraron su capital indivisible y la comunidad internacional la quiere como ciudad abierta mundial.

Nuevamente me lanzo a perderme en sus callejuelas.

Jerusalén es como un rico plato donde hay que degustar de a poco para no atragantarse.

Siempre admire la fuerza de la fe de tantos millares de personas que la visitan, su cantidad de rezos diarios en todas las lenguas reviviendo a babel.

Para mi, que vengo de un hogar cuyo dogma era no tener dogmas y que lejos de ser un creyente fiel soy un DUDANTE empedernido, esta ciudad me desafía en cada esquina.

Estar en la Jerusalem de la VIA DOLOROSA, mezclado con los peregrinos es una experiencia única donde el murmullo de la fe se mezcla con los mercaderes que insisten en vender todo lo que pueden.

Las estaciones III, IV, VII y VIII acaparan mi admiración pues el mensaje es una cátedra de liderazgo inspirador.

En la III el piso ya empedrado muestra el lugar de la primera caída y allí una capilla que EL solo ingresar te transporta a un viaje profundo como el peso de una responsabilidad por el cambio hacia un nuevo concepto. De qué vale estar parado en un paradigma de opresión? Me quedo tiempo aquí reflexionando en la capilla armenia, recordando que Armenia es el primer estado que adhirió al cristianismo y que también ellos sufrieron el primer genocidio del siglo XXI o casualidad #exploralo. Después de esta caída en la estación IV el encuentro con una mujer…su madre contenedora inspirandolo a continuar la labor.

En la estación VII sobre la calle Kan Zeit donde la tierra recibe nuevamente al cuerpo cansado pero no menos apasionado, hay una puerta oscura con un sugerente cartel de letras y ribetes rojo sangre y a metros de allí la estación VIII conmemora el encuentro con con las MUJERES PIADOSAS que Jesús consuela.

Qué lecciones de liderazgo hay en cada estación, pero me quedo con este mensaje de las mujeres en el camino, que inspiran a levantarse y a seguir la labor. Después de cada caída LA MUJER como nadie genera elevación trascendental . #exploralo.

……………….

Que tendrá de parecido Jerusalem y Chamical en la Rioja? Me pregunto mientras voy a visitar un lugar absolutamente nada visitado si lo comparamos uno con otro.

La aridez de la ruta podría ser una similitud o el clima desértico podría confundirnos de donde estoy en este domingo de ramos.

Aquí también hay otros mártires cristianos, como los miles que perecieron y perecen en anonimato y abandono. Voy por la ruta y ya me encuentro con el lugar de aquellos sacerdotes que mataron, me detengo a reflexionar en ese monumento a la austeridad de los grandes, aquí están los restos de los curas asesinados, Carlos de Dios Murias y Gabriel Longueville #exploralo.

Sigo unos kilómetros por la ruta 38 mientras pienso en Jerusalem y su vía dolorosa y esta ruta sangrienta testigo de homicidios, que buscaron ser tapados por el poder de turno y sus cipayos de coyuntura. Allí aparece el lugar donde otro mártir pereció por su compromiso con un mundo diferente y congruente a su FE inquebrantable. Allí una estatua de Monseñor Angelelli con una biblia en sus manos como un pájaro a punto de volar y sus anteojos visionarios llenan de silencio la soledad.

Me quedo largo rato escuchando la nada que todo lo llena. Con emoción y respeto por aquellos que creen y enseñan con acciones sus decisiones más profundas.

Monseñor Angelelli un prohombre cordobés, párroco de Alberdi y capellán del Hospital Clínicas, pero sobre todo uno más que inspirado en aquel que murió en Jerusalén. También Angelleli siguió un camino peligroso, el de querer cambiar el paradigma de ojo por ojo y diente por diente hacia el modelo del Amor y Perdón.

Me quedo pensando en esa gran lección de liderazgo, para SER líder hay que cambiar un paradigma y las clases dominantes desde sus egoísmos se sentirán amenazadas en sus privilegios y la vida puede correr peligros. Tanto en Jerusalén como en Chamical.

Admiro a estos seres creyentes que caminan lo que predican haciendo de sus conceptos una razón de vivir. Algo no menor para un DUDANTE que cree en creyentes que cambian los mundos.

Felices Pascua de la resurrección y Feliz Pesaj de la liberación.

En qué creen los que no creen?

Dedico este #dominguero a mi hermano de la vida y compañero de emociones el Padre Mariano Oberlin.

Mama Irma.

Las calles Monte, Dragones, Prado y Amistad encuadran un perímetro mágico. Así como se decía en la antigüedad… que todos los caminos te conducen a Roma, aquí en Cuba todas las calles te llevan al Parque de la Fraternidad.

Desde una de las esquinas… el Barrio chino con su imperiosa entrada informa que por aquí también la inmigración amarilla tuvo su refugio. Los novios se acarician y comparten lo que tienen… palabras y erotismo. Los viejos Cadillac multicolores esperan pasearte por el pasado conservado.

La zona está rodeado de símbolos: el Hotel Saratoga, el Palacio de Aldama, la Fuente de la India, el Barrio Chino, la Fábrica de Tabacos Partagás, el Paseo del Prado todos emblemas de un país que no se sabe si es el pasado o el futuro de las naciones.

En las gastadas maderas de los asientos, que hacen quiropraxia a los paseantes, presencias una sinfonía de humanidades. Desde el anciano guerrillero, hasta los novios que conversan animadamente compartiendo lo único que tienen… palabras y erotismo. Y qué más hace falta ? #exploralo

El Capitolio imponente como una torta de merengue preside la zona junto al concurrido Teatro nacional, en el que cada noche el arte en todas sus expresiones gasta el escenario.Y en la explanada una imagen que no podía ser más representativa, da la bienvenida gloriosa al parque que homenajea a la fraternidad.

Esos dos niños me muestran lo que es el valor del registro al otro y el compartir la alegría. Mira detenidamente y asómbrate con esta imagen que aglutina un mensaje absoluto. #exploralo.

Cada vez que vengo, como en un ritual visito cada uno de los bustos que custodian el lugar. No hay otro lugar en el mundo que tantos masones juntos estén homenajeados, Simón Bolívar, Benito Juárez, Toussaint Louverture, Lincoln, Bernardo O´Higgins y nuestro querido José de San Martín entre otros hacen un festival de Libertad, Igualdad y Fraternidad.

También voy a encontrarme como siempre con mi querida amiga de tantas conversaciones…Mama Irma la santera de la ceiba, con nuestras cubanisimas charlas. Al verme me reconoce y con un grito de risa llena, se adelanta al abrazo.

-Isra Asere, ¿Que volá? ( que haces)

-Asere Mama Irma. (bien muy bien)

Le demos tremenda muela ahora. (tengamos una larga conversación). Y le pido me cuente por enésima vez la historia de la ceiba.

–Rema rema que aquí no pican guajiro argentino jajaja. (sigue intentando, convencerme para que te cuente)

–Dale Mama Irma que sino me chupo un clavo. ( me aburro) y ella se larga a contar la historia.

–Resulta que esta Ceiba, donde esta mi oficina de milagros (mientras se ríe moviendo su lunar más o menos depilado) se sembró aquí, luego de los 10 años que germinó, tu ya sabes que la ceiba es el árbol más perenne de las antillas y es símbolo de superación permanente, fuerza y trascendencia. A ver si te acuerdas guajiro argentino… a ver a ver si recuerdas..Cuando se planto aquí el arbol?

–El 24 febrero de 1928 Mama Irma. (me acordaba pues es el dia posterior que nació mi padre) le contestó veloz como queriendo aprobar el examen.

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¡¡¡Que memoria guajiro pero no te tires con la guagua andando!!! ( no te apures)

En aquellos tiempos se llevaba a cabo en la isla, la VI Conferencia Panamericana y los presidentes de las naciones decidieron homenajear a José Martí y cumplir el sueño de Bolívar de ver una america unida, cada uno trajo tierra de sus plazas principales para abonar el crecimiento de la bella ceiba y así, que la ceiba está abonada, entre otras, con tierra proveniente del lugar donde existiera la sede del Primer Congreso Panamericano convocado por Simón Bolívar en Panamá, de las faldas del Pichincha, Ecuador, de Chapultepec México, de la Villa Imperial del Potosí Bolivia, del jardín de la casa del Libertador Simón Bolívar Venezuela, de los jardines de San Carlos Colombia, de la Plaza de Mayo de tu Argentina, de los campos de Maipú Chile, de la casa natal de George Washington Estados Unidos y de La Demajagua, lugar donde se iniciaron las luchas independentistas en Cuba.

Escuche varias veces esta reseña y me sigue asombrando la cultura de Mama Irma la santera mayor del parque de la fraternidad.

A ese congreso vino el yuma ( norteamericano ) Calvin Coolidge presidente en funciones de los invasores vecinos jajajaja.

–Dime Mama irma y que hay escondido alli ? mientras señalo la ceiba.

– Pues como te lo dije, allí hay “macutos” (amuletos) de muchas personalidades, hasta Fidel puso algo para vivir mucho, pero el que más guardo fue Gerardo Machado y sus “Nganga” (prenda de ofrenda) por eso Cuba siempre está luchando por su libertad ya que ese criminal la uso para maldades. ya tu sabes como es eso. Y me mira con su mirada de bruja pícara.

Sobre la puerta de hierro que da acceso al recinto, aparecen a relieve los nombres de todos los dignatarios que participaron en la ceremonia inaugural, con excepción del de Cuba, Gerardo Machado, que la furia, la justificada furia popular, arrancó a punta de cincel tras la caída de su dictadura.

Dejo a Mama Irma que haga sus trabajos, pues llego una cliente por mal de amores y la ceremonia de tirar los caracoles ya empezó.

Le saludo con un abrazo a mi amiga y vuelvo a leer en la cerca perimetral el anhelo de José Martí :“Es la hora del recuento de la marcha unida y hemos de andar en cuadro apretado como la plata en las raíces de Los Andes. Los pueblos no se unen sino con lazos de amistad, de fraternidad y de amor”.

Me voy caminando lento por la calle Amistad, sabiendo que mi amiga seguirá dando esperanzas y me esperanzo por la unidad latinoamericana y del mundo.

………..

….Pasó el tiempo regrese a Cuba, pero nunca más volví a ver a Mamá Irma…Nadie sabe de ella, la ceiba sigue viva y ella “tunturuntu” (desapareció). Hasta la vista vieja maestra.

¿Qué nombres de calles nos faltan que nos harían bien a todos…?

DAS GRAS ?

Desciendo en la estación de el Principado de Mónaco, solo acompañado por mis poquitos años y las muchas ganas para devorar al mundo. Momentos donde lo importante era llenarse las pupilas y cansar las piernas.

Solo me alcanza para estar unas horas por aquí , ya que hasta el aire se cobra caro. Compro una baguette, un fiambre elegido solo por el precio más bajo, una botella de agua y a caminar abriendo las pupilas y el alma. Mi objetivo…. conocer El CALIPSO, barco/helicóptero del oceanógrafo Jacques Cousteau aquel aventurero, que me cautivaba en su serie , durante las meriendas de mate cocido y chipaco en mis pagos ausentes de mar.

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Fue un dia sumamente ajustado, entre el castillo de los Grimaldi, los cambios de guardia, la rivera monegasca y el emocionante Calipso, todo a contrarreloj para no perder el tren y seguir mi aventura mochilera.

El cansancio llego fuerte y es hora del sacrosanto ritual del Sandwich, busco un espacio con sombra, la baguette abre la boca inmensa recibiendo al fiambre mas barato, que lo ubico dobladito para que parezca abundante, nada de aderezo, lo aplasto con afecto evitando perder alguna miga. Me descalzo y me tiro plácidamente en el césped llamador de un jardín, cruzó las piernas y me dispongo al bocado esperado, cuando de repente una sinfonía de silbatos interrumpen mi hambre. Son los policías del principado. que a los gritos señalan que me retire inmediatamente. Les digo que no entiendo y por radio llaman a alguien, que en menos de un minuto aparece y con un español impecable, me me dice:

-Joven, retírese ya de este lugar. Este es el Jardín de rosales de la princesa Grace Kelly.

Agradezco la deferencia idiomática, envuelvo mi sándwich, dejando una puntita libre y empiezo a caminar rumbo a la estación, masticando la incomprensión de tamaño operativo por querer saciar mi auténtico hambre rodeado de rosas implantadas en la alfombra verde.

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…………………………………………

Pasan los años y me dispongo a visitar la genial obra EL BESO de Gustav klimt en el castillo de Belvedere en Viena. El ensamble de fuerza, sexualidad y espiritualidad. Horas mirando tamaña belleza del erotismo, esos amantes flotando en un cielo dorado interminable, un amante vestido de cuadrículas estratégicas de ajedrez y una mujer vestida de círculos y flores. Un hombre que pierde la cabeza para besar a ella y ella arrodillada para mostrar la magnificencia del género que todo lo contiene. Y esos pieses clavados en el césped, descansando y conectada a la madre naturaleza.

Salgo del castillo, admirando la habilidad de klimt, me tiro debajo de un árbol a seguir disfrutando mientras escribo mis sensaciones, a lo lejos escuchó un silbato, y sigo redactando, mientras escucho que los pitidos se hacen más intensos y cercanos, hasta que de repente unos ojos desorbitados, que arrugan cejas en la ya arrugada frente que se escapa de la gorra impecable, pega un grito estruendoso.

-DAS GRAS!!!

Casi le contestó… de nada señor, cuando de repente deduzco que me decía EL CÉSPED en alemán.

Y nuevamente me tuve que exiliar de mi inocente nueva invasión a la monarquía.

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Desde siempre me llamó la atención, como los jardines están de moda y la inmensa cantidad de gente los elige diría en forma automática, sin saber porqué y se “estaciono en los gustos” como tantas otras cosas que la gente cree que elige y en definitiva lo hacen porque lo pusieron en su inconsciente y repiten sin saberlo.

Recientemente leyendo al recomendable Noah Harari devele el secreto de la “preferencia” masiva por el césped.

Imaginense una tierra destinada a no producir y que a su vez hay que invertir en su cuidado, en la antigüedad no existía posibilidad alguna que en la puerta de la cueva exista un jardín, en el Acrópolis de atenas o en el Foro Romano, solo en la edad media y en Francia los jardines vienen a cumplir una función especial y única….mostrar AUTORIDAD, PODER y PRESTIGIO, cualidades rectoras del pensamiento burgués. De hecho cuando a los aristócratas estaban en la mala se los reconocía por la falta de MANTENIMIENTO a su trofeo clasista. Cuantas cosas que tenes que mantener son cuestiones para sostener tu autoridad, poder o prestigio? #exploralo.

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Y hasta los deportes tomaron este tema para dar un status mayor, el football es un ejemplo puntual, antes se jugaba en tierra o arena y hoy hasta en los barrios más humildes sueñan con césped y sino con el sintético, tan falso como cualquier gusto que lo que persigue es más que placer por lo cosmético que por lo auténtico.

Ya deberíamos llamar la dictadura del césped, el cultivo de mayor extensión en el mundo más que el maíz y el trigo. El negocio de una rentabilidad única y de una parafernalia de accesorios, desde bordeadora, maquinarias, tijeras, fertilizantes y de los más de 100 tipos de gramíneas.

Sería bueno explorar que nos gusta por herencia y que nos gusta por elección propia sin condicionantes de pertenencia de clase. Los gustos no son fruto del azar #exploralo.

Y compruebo…la vida es un enigma, donde no más de un 5 % de personas inventan un juego, otros 5 % sabe jugar el juego, pero hay un 90 % que no tiene idea que se está jugando y que se los está jugando, con lo que no saben que no saben y para el colmo creen que eligen.

En fin me voy a comer un sándwich en un arenero, espero no me echen!!!!

Sos original o fotocopia?

Y vos que elegirias alternativamente?

Sos libre o tenes la cadena larga?

Hasta el próximo dominguero!!!

el blog de isra cinman

Creando mundos donde la gente quiera pertencer

Mes: abril 2017

La desmemoria.

Los Intocables.

Admiracion de un dudante.

Mama Irma.

DAS GRAS ?